– Ленка… а что важнее: быть успешным или быть счастливым?
– Это треп или школьное сочинение?
– Скажи…
– Откуда я знаю? Лучше быть богатым и здоровым… По-моему, так…
(«Ты, несомненно, простишь мне этот// гаерский тон. Это лучший метод// сильные чувства спасти от массы// слабых. Греческий принцип маски// снова в ходу. Ибо в наше время// сильные гибнут. Тогда как племя// слабых – плодится и врозь и оптом»…)
Трясу головой. Как будто слова можно вытряхнуть из ушей, как воду.
– Ты же доволен жизнью, Витя, – говорю поспешно. – И это правильно. Потому что человек должен быть богатым и здоровым.
Не выпускает меня. Держит взглядом. Как будто пытается что-то разглядеть сквозь запотевшее стекло.
– Давай посмотрим, – говорит наконец и освобождает мои плечи. – Просто посмотрим вокруг…
Опускается солнце.
Посреди полянки сидит удод, большая, несравненной красоты птица, и не смотрит на нас.
Когда удод улетает – сам по себе, по своим делам, мы его не спугнули – садимся на какое-то бревно возле самой воды.
«На Трафальгарской площади ночной Крылатый мусор реет за спиной. Обнимемся на каменной скамейке, – Ты больше здесь не встретишься со мной. Кровь от любви становится лазурной»…
Смотрю на узор своих вен на запястье. Синие вены.
– А давай съездим как-нибудь в Лондон, – говорит мой друг.
– Почему? – ежусь. – Почему ты о Лондоне – именно сейчас?
– Подумалось просто, – усмехается. – Почему бы нам…
Резко оборачивается.
За нашими спинами – шагах в двадцати – собирается небольшая толпа бледных бритых парней лет по шестнадцать-семнадцать. Их шестеро. Нет, семеро. А может быть, за деревьями есть кто-то еще. Все они смотрят на нас, не сводя глаз, и глаза их как-то странно поблескивают.
Я тянусь к телефону. Хотя…
Виктор поднимается.
Он встает с бревна – два с лишним метра ростом, сотня боевых килограммов. Загораживает меня широкой спиной; лица не вижу. Вижу только затылок.
Мальчишки невольно отступают на шаг.
Не Трафальгарской площади ночной…
Виктор не двигается с места. Неторопливо тянется правой рукой к внутреннему карману куртки.
Неужели у него пистолет?..
В кронах сосен перекликиваются синицы.
После длинной паузы центральный мальчишка – главарь их, что ли? – шагает вперед. Лицо его растягивается, как резиновое, в заискивающей улыбке:
– Пожалуйста… Подпишите плакатик…
Из-за спин бритоголовых возникают, как по волшебству, блокноты, постеры и просто огрызки бумаги.
Виктор вытаскивает руку из-за пазухи. В руке у него ручка «Паркер».
– Да ради Бога, – говорит он радушно и немного устало.
* * *
На автоответчике единственная запись.