– Я благодарна, – сквозь зубы сказала Ольга.
– Твоя благодарность… это такая специфическая вещь. Благодарность к использованному презервативу.
– Валентин Васильевич… – Ольга вспыхнула.
Шеф двумя пальцами вытянул у нее из руки целлулоидный стакан из-под «Коки», пустой стакан с отпечатком напомаженных губ:
– Да. Сперва ты использовала меня… Когда тебя интересовала карьера, поездки…
– Кто еще кого использовал, Валентин Васильевич! Разве вы… – она осеклась.
– …А теперь вот использовала мужа… – как ни в чем не бывало продолжал шеф. – Он-то думает, что ты его берешь в Штаты из большой любви. А ты его берешь, потому что развод тебе дороже обойдется! Потому что это «перемена статуса», а значит, придется переделывать все документы… Да, еще раздел квартиры.
– Неправда! Он достойный человек и замечательный отец! И… я его люблю!
Шеф хмыкнул. Смял хрустнувший под рукой целлулоид:
– …Ты и в Америке устроишься. Журналист ты неплохой, школа есть, и хватка есть – по головам пойдешь… Только не оступись как-нибудь. Мой тебе совет – смотри под ноги.
И он ушел, уронив на пол остатки стаканчика.
Оля взяла себя в руки.
Вошла в лифт. Посмотрела в зеркало.
Поправила прическу. Улыбнулась.
* * *
В раздевалке царило приподнятое настроение – пацаны обсуждали планы на лето. Вчера на родительском собрании Олег Васильевич рассказал и о сборах в Крыму, и о турнире в Вильнюсе, и о предстоящей в сентябре поездке во Францию… На вопрос, почему не явились его родители, Женька промямлил что-то невнятное. Заняты, на работе, не могут…
Теперь он чувствовал себя лгуном и обманщиком. Потому что ни на сборах, ни на турнире в Прибалтике, ни тем паче во Франции его уже не будет – зря они улыбаются, зря хлопают по плечу, зря говорят, что Шуба сильно вырос за последнее время и теперь будет забивать еще больше…Что они на него надеются, что он будет забивать…
– Шуба, ты сегодня опять смурной?
Он улыбнулся через силу.
Что они скажут, когда наконец узнают? Что скажет Олег Васильевич?! Эта минута приближается, ее нельзя оттянуть, Женька знает, что НЕ СМОЖЕТ ему сказать…
Пацаны, может быть, и позавидуют, когда узнают. Скажут: «Гуд бай, Шуба». И побегут разминаться, и поедут на сборы… На турнир…
Поле было не то чтобы блеск, но вполне приличное. Залитый солнцем стадион, трибуна сбоку – места почти полностью заняты; в первом ряду сидели отец и мать. Конечно, почему бы им теперь не сидеть рядом…
Думай об игре, оборвал себе Женька. Остальное – потом…
У каждого перед выходом на поле был свой ритуал. Трогали поле, шептали специальные молитвы, почти все крестились; Женька по очереди погладил бутсы, и правому и левому шепотом приказал: «Забивай».