Сколько раз Женька прокручивал на видике черно-белые кадры – молодой Лобановский пробивает с углового свой знаменитый «сухой лист»!
Сейчас верзила-вратарь из Донецка выпрыгнет, как кошка, выхватит мяч из теплого, струящегося под солнцем воздуха, выбьет в поле – и шансы на победу в этой игре потихоньку стекут к нулю…
Хотя Женьку это, строго говоря, не должно интересовать. Результат этого матча… что он изменит в Женькиной судьбе?!
Он отошел. Примерился; побежал.
Удар получился звонкий, будто пнули тяжелый бубен. Мяч завертелся в воздухе, как волчок, как планета. Полетел прямо в руки вратарю – и вдруг изменил направление. Вильнул, уходя от чьей-то подставленной макушки, вывернулся, нырнул под верхнюю перекладину – и соскользнул в сетку, Женьке показалось, что он слышит этот специфический звук, хотя на таком расстоянии расслышать шелест мяча по сетке – затруднительно…
Несколько секунд стояла тишина. Оглядывались Женькины товарищи, недоумевали, где же мяч; удивлялся вратарь, глядя в сетку собственных ворот, столбами стояли защитники…
– Гол! Гол!! – закричали с трибуны, и тогда Женька побежал.
* * *
– Он забил! Ты видела, КАК он забил?! Ты видела?!
– С ума сошел, отпусти меня…
– Нет, ты видела?!
Шли последние минуты матча, судья то и дело смотрел на секундомер. Что-то кричал тренер донетчан; мальчишки устали, мяч катался через силу.
– Как он забил… Нет, это невозможно… Ты видела?!
– Видела, успокойся…
Грянул финальный свисток.
Вопили и прыгали пацаны из Женькиной команды, довольно переглядывались родители; понуро шли со стадиона донетчане. Женьку обнимали и хлопали по плечу, легонько толкали, подначивали; он не отвечал, и его оставили в покое. Команда уходила с поля, последним шел герой матча Шубин.
Тренер Олег Васильевич шагнул к нему навстречу:
– Значит так, я уже все знаю, такой подляны мне не делал еще ни один ученик за пятнадцать лет…
И осекся.
Женька молча плакал. На ресницах болтались слезы; он стыдился их, но не мог остановить. Хотел что-то сказать – но не мог, потому что у него перехватило горло.
– Ты… – пробормотал Олег Васильевич. – Это…
Женька отвернулся. Вытер лицо и без того мокрым рукавом футболки; расходились с трибуны зрители, ребята из АТЭКа волокли по траве снятую с ворот сетку, несли на плече выдернутые из земли угловые флажки – как на параде…
Дима и Оля стояли в отдалении, не зная, стоит ли подойти – или лучше не вмешиваться.
Женька молчал, глядя в землю.
На противоположном конце поля выскочил на траву чей-то пес в погоне за резиновым красно-синим мячиком.
– Я не хочу ехать, – сказал Женька, глядя тренеру в глаза. – Я не хочу ехать. Но я ничего не могу сделать… Я маленький.