– Иногда мы ходили и в ресторан. Пошли, я покажу вам. Лучше взять с собой пальто, вдруг будут какие-нибудь новости…
Когда они спускались в лифте, она спросила:
– Вы ведь не вооружены?
– Нет.
– Хорошо. Это лучше во всех отношениях.
– А вы сами?
– Конечно, у меня есть оружие, – сказала она спокойно. – Но я другое дело. Я действующий офицер Королевской армии в зоне активных действий.
– Ну и что у вас есть?
Мэри открыла сумочку и позволила ему взглянуть на свое оружие. Это был маленький автоматический пистолет, немногим больше ее ладони.
– Что это? – спросил Броснан.
– Довольно редкая вещица, старый кольт-0,25. Я его достала в Африке.
– Не похоже на оружие на слонов.
– Нет, но он хорошо работает. – Она горько улыбнулась. – Пока вы еще в состоянии стрелять.
Двери лифта открылись, и они пошли через ХОЛЛ гостиницы.
Диллон быстро шел по Фолз-Роуд. Ничего но изменилось, совершенно ничего. Все было как в старые времена. Он дважды видел патрульные машины с солдатами, один раз мимо него проехали два армейских бронетранспортера, но никто не обращал на них внимания. Наконец он нашел то, что искал, на Крейг-стрит, в миле от гостиницы. Это был маленький, выходящий на две улицы магазин с железными ставнями на окнах. Над входом висели три бронзовых шара, означавшие, что здесь находится ломбард или лавка ростовщика. На вывеске было написано: «Патрик Масей».
Диллон открыл дверь и вошел в темное тихое помещение. Магазин был забит самыми разнообразными предметами: телевизорами, видеомагнитофонами, часами. Была здесь даже газовая плита и чучело медведя в углу. Вдоль прилавка была сооружена сетка, за ней на табурете сидел человек с увеличительным стеклом ювелира на одном глазу, ковырявшийся в часах. Ему было за шестьдесят, лицо серое, бледное. Он поднял голову:
– Чем могу служить?
– Ничего не меняется, Патрик. Здесь даже пахнет так же, – сказал Диллон.
Масей вынул лупу и нахмурился:
– Я вас знаю?
– А как же, Патрик? Помнишь ту жаркую ночь в июне семьдесят второго, когда мы подожгли склад «оранжевого» Стюарта и застрелили его и двух его племянников, когда они выскочили на улицу. Дай вспомнить, нас там было трое. – Диллон взял сигарету и медленно раскурил ее от зажигалки. – Там был ты, твой сводный брат Томми Мак-Гир и я.
– Пресвятая Богородица, Син Диллон! Ты ли это?
– Собственной персоной, Патрик.
– Господи, Син, я никогда не думал, что увижу тебя снова в этом городе. Я думал, ты…
Он замялся, и Диллон спросил:
– Думал что, Патрик?
– Что ты в Лондоне или где-нибудь еще, – пролепетал Патрик, заикаясь.
– А откуда у тебя такие мысли?