– Вы не подскажете,– сунулся я в будку кассира,– как добраться до гостиницы?
– Какой гостиницы? – женщина посмотрела на меня с таким удивлением, словно я был Никитой Михалковым без усов.
– Любой. Но лучше подешевле. Звезды две. Можно без питания. С континентальным завтраком.
– Так нет у нас никаких гостиниц… И никаких звезд.
– Как нет?.. А где же туристы живут? Или гости всякие?..
– Так не приезжает к нам никто… Чего у нас туристы забыли? Вон в Алябинске есть гостиницы, а нам они зачем?..
– То есть мне в Алябинск ехать?..
– Ну, это ваше дело. Автобус через десять минут. Билет брать будете?
– Не буду.
Я отошел от будки. Хорошенькое дело! Одну ночь на лавке потерпеть можно, а потом где кости бросить?.. Ладно, если за завтра управлюсь.
Я огляделся, выбирая место для ночлега. Стоп! Чего я голову ломаю… Здесь же всего один отдел милиции…
Я вернулся к будке.
– А в милицию как пройти? Или у вас ее тоже нет?
– Милиция есть. Как без нее? Выходишь сейчас со станции и идешь налево до Ленина. Это центральная улица. По ней направо. Через три квартала будет милиция. Большой дом. Желтый.
– И у вас Большой дом?
– Я говорю: желтый.
– Спасибо,– я откланялся, закинул рюкзачок на плечо и покинул гостеприимную станцию.
Поход до Большого дома растянулся минут на сорок. Потому что кварталы шахтерского Суходольска – это не кварталы Питера. Я шел мимо одноэтажных домиков, внешний вид которых говорил, что город находится в сейсмической зоне. Либо сюда заглянул ураган «Катрина», уничтоживший Новый Орлеан. Из некоторых подъездов благоухало покруче, чем из квартиры жителя Интернета Вялого. Но тем не менее я, как представитель культурной столицы, нужду там справлять не стал, решив дотерпеть до милиции.
Улица Ленина освещалась исключительно светом окон и фарами проезжающих машин, фонарей, даже разбитых, не предусматривалось. Напрасно. Я едва не сломал ногу, наступив на разлом породы. Асфальта на всех не хватало. Странно. Я считал, что тут малахитом все вымостить можно…
Джипов и прочих серьезных транспортных средств за время пути я не заметил. Зато заметили меня. Две тощие тени отделились от стены черного дома и встали на пути. В руках теней были отнюдь не цветы. Кажется, велосипедные цепи или что-то подобное.
– Слышь, друг. Закурить есть?
Ну что еще можно спросить у приезжего из культурного центра?.. Никакой фантазии. И что меня ждет через минуту, я совершенно четко представлял. Печальный опыт имелся. Минимум сломанный нос, максимум – пробуждение в местном морге, наверняка не самом комфортабельном. Особенно, учитывая, что сигарет у меня не было.