– Женька, тут опять тебя мужик разыскивает, – сказал он, смеясь.
– Тот же мужик-то? – уточнила я на всякий случай, хотя не сомневалась, что муж Колывановой Альберт предпримет еще одну попытку встретиться со мной.
– Тот самый. Ты его просто околдовала, наверное. Он тут распыляется вовсю, требует тебя.
Я услышала на заднем плане какой-то шум и знакомый голос Александрова:
– Дайте мне трубочку, я сам с ней поговорю!
– Передаю трубку, – успел сообщить мне Санька.
– Женя, мне надо с вами срочно поговорить! – закричал Альберт.
– Давайте поговорим, – лениво предложила я.
– Это не телефонный разговор, – он был взволнован, – жду вас через полчаса на том же месте.
– Знаете что, Альберт. – Я перешла на деловой тон. – Не пытайтесь подогнать меня под свой график. У меня есть дела, и я сама буду решать, когда и где с вами встречаться.
– Вы не поняли, – он немного опешил, – это очень важно!
– Нет, это вы меня не поняли. Мои дела не менее важны, так что наша встреча состоится на том же месте, но в другое время. В два часа дня меня вполне устраивает.
– Но… я не хотел, я даже не думал, – он замялся и перестал кричать в трубку о важности своего дела, – если вы так решили…
– Рада, что мы нашли компромисс. Всего хорошего, Альберт. До встречи в торговом центре. – Я отключила телефон и вновь закрыла глаза.
Порошин заехал за мной в одиннадцать. Выглядел он значительно лучше, чем утром. Посвежевший, румяный, в чистой отглаженной рубашке.
– Ну что, подружка, – он игриво подмигнул мне, – готова к продолжению банкета?
– Готова, давно готова.
– Тогда поехали.
Мы приехали в центральный госпиталь города Тарасова. Там, под охраной бдительных стражей порядка, лежали мои вчерашние оппоненты из «Ночной бабочки». Сначала в палату к одному из раненых вошел Порошин в сопровождении коллеги. Они пробыли у больного не более десяти минут, после чего Володя высунулся из палаты и, улыбаясь, пригласил меня войти.
– Он пока упирается, но его можно разговорить, парень хлипкий, явно не герой.
Раненый парень с повязкой на голове лежал на больничной койке у окна и всем своим видом демонстрировал полное безразличие к происходящему. Его взгляд был прикован к потолку, левой рукой он перебирал край простыни. Я подняла голову и полюбопытствовала: что с таким интересом рассматривает раненый? Кроме пожелтевшего абажура из дешевого стекла, я ничего там не увидела.
– Любуетесь красотами потолка? – поинтересовалась я.
Парень немедленно перевел взгляд на меня и поморщился:
– Это ты, курва? Так ты мент?
– Ментовка, – усмехнулась я. – А вы кто, простите? – Я присела на стул, предложенный мне коллегой Порошина.