— Из-за того, что узнала о смерти Гурченко и о том, кто в этом виноват.
— Ты уверена?
— Нет, но Гоша по пьянке мог ей признаться. Он любит делать другим больно… Или он сам ее… того, — Надя схватила рукой свое горло. — Задушил…
— С этим понятно, — резюмировала я. — Ты лучше скажи, чем занимался этот Гурченко, — перевела я разговор на прежнего любовника Ирины.
— Не знаю… Я же говорила, что поставками какими-то. Он мне вообще не нравился. Ирина говорила, что он недавно отсидел.
Я тяжело вздохнула. Ничего себе, нашла Ирина себе друзей после возвращения в родной город. Не жилось ей спокойно в своей Белоруссии с бедным мужем, связалась с уголовными элементами. Действительно, правду люди говорят, когда хочется больших денег, в основном натыкаешься на большую беду.
— Ирина что же, и своего любовника не разыскивала, что ли? — продолжала я расспросы.
— Да не знаю! — Надя явно начала раздражаться. — Меня это не интересовало. Я была на нее зла, потому что она заняла тогда мое место рядом с Игорем. А мне что, приятно это было, да? — Надя буквально пронзила меня взглядом. — С какой стати мне интересоваться ее приятелем?
— Ну ладно, ладно, — ласково успокоила я ее. — У меня к тебе самый последний вопрос — не знаешь ли ты некоего типа по фамилии Кумарцев?
— Нет, — покачала головой Надя. — Не знаю…
— А как выглядел тот, с кем разговаривал Пилюнин?
— Пожилой такой, ну, лет пятидесяти… Почти лысый.
— Как зовут, не знаешь?
— Нет, — вздохнула Надя.
— Ну что ж — тогда у меня все… Пиши заявление на Пилюнина, и я дам делу ход.
— Не буду, — снова стала кочевряжиться Надя. — Не буду… Ты лучше сама его как-нибудь за задницу схвати. Я же тебе все рассказала.
— Да как же я его схвачу? — удивилась я. — Ведь ты же, выходит, главная потерпевшая. Без тебя никак нельзя!
— Не буду, — снова повторила Надя как заклинание. — Заявление писать не буду! Не буду — и точка!
И в знак протеста против наших приставаний она закрыла глаза.
— Скажи хотя бы, где он живет, твой Пилюнин, — попросила я ее спустя минуту, когда мы с Машей поняли, что дальнейшие уговоры не имеют смысла.
— Коттедж на Усть-Картышской трассе, — равнодушно отозвалась Надя. — Поселок Гуселка. Там их до фига, этих «новых русских», живет.
— Спасибо, — поблагодарила я.
— Все, больше ничего не скажу! — упрямо заявила Надя. — И вообще, иди занимайся своим делом. Я чего-то устала, у меня голова болит.
Последние слова были сказаны капризным тоном больного человека — явный намек на то, что нам с Машей давно пора было уходить. В принципе я была довольна разговором. Надя значительно мне помогла, и требовать от нее большего сейчас значило бы перегнуть палку.