— А в гей-клуб он ходит? — поинтересовалась я. — Или некуда?
— О! — воскликнул Кузнецов. — Идея! Есть у нас такое заведение, «Конфидент» называется, так он там часто зависает. Там у меня бармен знакомый, Вано зовут, он мне весь расклад скажет, че к чему.
— Ну хорошо, — согласилась я.
Внезапно Кузнецов прильнул к лобовому стеклу и в следующую секунду разразился громовым хохотом, да так, что Лена от неожиданности икнула, а я нажала на тормоза, и идущая сзади «десятка» чудом не налетела на бампер моей машины.
— Ты же ржешь, как лошадь! — недовольно проговорила Бессонова.
— Какая там еще л-лошадь?.. — не переставая заливаться хохотом, отмахнулся Костя. — Глянь, Казаков!
На обочине дороги, в направлении, указанном Кузнецовым, стоял милицейский «газик» с милой сердцу каждого алкаша аббревиатурой «ППС» (патрульно-постовая служба). Возле нее стояли двое молодцеватых служителей правопорядка и о чем-то (вероятно, о погоде) мило беседовали с отчаянно шатающимся в тщетных попытках сохранить строгий перпендикуляр с планетой молодым человеком.
Последний жестикулировал и махал руками, очевидно, указывая патрульным на красоты окружающего пейзажа.
— Заластали урода! — резюмировал Кузнецов. — Да он, похоже, наглухо!
— Интеллектуалы! — иронически проговорила я. — Это ведь тоже чемпион «Брейн-ринга» и «светлячок»?
— Угу, — подтвердил Кузнецов.
— Хочешь, отмажу его? Я знаю этих пэпээсников: один Дима, а другой то ли Коля, то ли Тимур.
— Ну, если это у тебя лучше получится, чем у меня, валяй, отмазывай.
Я притормозила у самой «кареты» ППС и, выглянув из окна через колени Кузнецова, крикнула:
— Привет, Дим! Ты с этим гражданином о поэзии беседуешь, да?
— Ага, о поэзии!.. — гнусавым голосом вякнул Казаков. — «Считай, по-нашему, мы выпили немного…» называется. Стихотво… стихотов… стих такой, в общем.
— А вы, гражданин, лучше озаботьтесь своим драгоценным здоровьем, — с трогательной внимательностью напомнил патрульный. Потом он снизошел и до меня. — Это ты, Тань? Че не заходишь?
«Гм, а что я забыла в их РОВД?» — подумала я.
— Дима, выполни одну мою просьбу, и я обязательно навещу на днях, — коварно пообещала я.
— Хоть две, дорогая! — галантно козырнул сержант Дмитрий.
— Отпусти этого товарища, а? Как тебя — Костя Казаков, да?
— «Не запирайте, люди, плачут дома детки!..» — фальшиво завыл Казаков, демонстрируя полное отсутствие вокальных данных.
— Казаков, кретин, задрай хлебало! — крикнул Кузнецов. — Где это ты так нажрался?
— «Ну я ж пил из горлышку, с устатку и не евши… что ж вы хотите?» — продолжал гнусить тот.