– Счастье в бабках, Толян, – убежденно сказал Володя.
– Да уж, конечно! – презрительно отозвался Переверзев. – Это ты себе в башку эту глупость вбил и радуешься. Счастье – это совсем другое. Есть оно – и никаких бабок не надо.
– Ну, это ты уже загнул! – фыркнул его собеседник.
– Ну, я не имею в виду, там, на пожрать-попить, – поправился Переверзев. – Это всегда надо. Но на это всегда и заработать можно. Мой батя вон, всю жизнь работал, а не за синей птицей гонялся. И дом у него свой был, и семья, и сын... Дурак, правда... – добавил он с сожалением. – Но тут уж его вины нет – такой уродился.
– Не пойму я тебя, – недовольно проворчал Володя. – Куда ты клонишь? Простить этому уроду все, что он нам сделал? Деньги наши ему отдать, бабу вернуть – живи, друг сердешный, и размножайся? Так, что ли?
– Не знаю, – буркнул Переверзев. – Меня другое сейчас волнует. Отца я подвел, обидел старика. И даже телеграмму так и не дал ему. Все тянул, а потом вот сюда попал. Ну не сволочь я, а? А теперь, даже если все кончится, как я ему в глаза смотреть буду? Кто я такой перед ним? Бродяга, каторжник, насильник – вот что получается!
– Да ладно тебе, не люблю я эту философию! – поморщился Володя. – Получается – не получается! Ты хоть повидал батю своего, а я когда домой вернусь, и вовсе не знаю. И скажу тебе, даже не тянет. Я вот даже на родину когда ехал – ну, думаю, ступлю на родную землю – заплачу, заору, вообще не знаю что сделаю. А приехал – и ничего. Все уже вымерло, Толян. А ты тут, понимаешь, развел... Как в глаза посмотрю... Обыкновенно посмотрю. Я этими глазами такого навидался – уже ничто удивить не может.
– Повидал я не меньше твоего, – сердито сказал Переверзев. – Только какая разница? Последней сволочью теперь становиться, что ли?
– Ты меня достал, Толян! – сказал Володя, зевая. – Сиди, радуйся жизни! Вечерком печку затопят, порубаем плотно, покемарим... Чего еще надо? Мы с тобой шестерки. Пускай у Боско голова болит.
– Это ты как хочешь считай – шестерка ты или не шестерка, – отрезал Переверзев. – А меня не трожь. Я про себя сам знаю.
– Ну, знаешь и знаешь, – примирительно сказал Володя. – Мне до фени. Я бы вот полежал сейчас. Достала меня эта темнота – все время спать хочется, как медведю в берлоге.
Он отошел в сторону, повозился в полумраке и, развернув на досках спальный мешок, улегся на него. Переверзев раздавил о каменный пол окурок, хмуро посмотрел в темный угол, где на часах у запертой двери сидел блатной, один из отморозков Мертвого, и встал. Ему было невмоготу.
За дверью в крохотной клетушке, перепуганная до беспамятства, сидела артистка, жена Гузеева, ждала своей участи. Ни Переверзеву, ни Володе Максакову общаться с ней не приходилось – это была привилегия бандитов. Они же сидели в подвале просто на подхвате. То ли на случай, если подвал будут брать штурмом, то ли Мертвый просто показывал свое «я», как объяснил им Боско. Но у Переверзева было свое мнение насчет этого. Ребятам застилала глаза старая ненависть да блеск золота. Их можно было понять. Переверзев и сам бы с удовольствием придушил эту сволочь, своими руками, но совершенно бесплатно. Богатства ему уже давно не хотелось. Будь его воля, уехал бы к отцу в Тольятти и все забыл. Но невозможно было бросить ребят, с которыми прошел каторгу, с которыми загибался в чужих краях, харкал кровью, стоял спина к спине во время смертельных драк. Не все они вернулись, и память тех тоже требовала отмщения. Но Переверзев видел и кое-что другое.