Парень послушно присел на корточки и открыл крышку люка.
— Эй, — вдруг захрипел Петрович, буравя его яростным взглядом, — смотри, правильно сделай! Все достань из погреба. — Петрович сделал ударение на слове «все».
Парень недоумевающе посмотрел на него и полез в погреб.
— Хлебало закрой свое! — заорала я, поддавая Петровичу коленом по жирной заднице.
Заткнулся.
Есть! Значит, все-таки ребята в этом погребе! Эта толстая потеющая тварь, которую я вынуждена сжимать в объятиях, пыталась подать парню отличную идею — достать из погреба какую-нибудь фигню и с невинным видом заявить, что, дескать, все, ничего там больше нету.
Да вот только очень я сомневаюсь, что бритоголовый эту мысль просек.
Прошла длинная-длинная минута.
Наконец в погребе что-то шмякнулось, вякнул негромко голос, и из отверстия показалось исхудалое, замызганное лицо с прищуренными от света глазами. Волосы на голове были выстрижены клочками.
Неужели это?..
Петрович скрипнул зубами.
— Зовут тебя как? — спросила я новоприбывшего.
— Виталий… — тихо ответил он.
Ничего себе! Видно, гостить у Петровича — не в Сочи отдыхать. Даже несмотря на то, что фотографию Виталика Ножкина я много раз внимательнейшим образом изучала, теперь, когда увидела его вживую, — не узнала!
— Давай вылезай и беги на перекресток, там чувак стоит, увидишь. Волосатый такой.
Виталик неуверенно выбрался из погреба. Грязная одежда свисала клочьями с его истощенного тела. Он, шатаясь, дошел до занавески, отделяющей комнату от сеней, и, задыхаясь, ухватился за притолоку.
Н-да, таким образом «бежать» до перекрестка ему придется довольно долго. Ну ничего, я их тут еще подержу.
— С-сука! — вдруг сипло выкрикнул Петрович.
Я еще раз толкнула его дулом пистолета в ухо. Но уже не так сильно — руки у меня здорово затекли, почти не слушались. Мне кажется, он почувствовал, что я порядком ослабла. Я просто всей своей кожей ощущала исходящую от него ненависть.
Еще несколько минут, и руки мои затекут совсем — не смогу даже шевелить ими. Надо бы размять их, да как?
Из погреба снова донесся какой-то звук. Показалась знакомая бритая голова.
— Больше никого нет? — полувопросительно воскликнула я.
Бритоголовый, молча отдуваясь, вытащил из погреба еще одного изможденного человека. Крысан?
— Крысан? — спросила я.
Человек слабо пошевелился. Голова его, изуродованная так же, как и у Виталика, была перемотана какой-то грязной тряпкой. Лицо — в засохшей крови.
— Крысан! Саша! Ты слышишь?! — закричала я.
Он кое-как поднялся и, шатаясь, смотрел на меня.
— Ходить можешь? — спросила я и, не дождавшись ответа, бросила: — Доберись до перекрестка, там тачка. В ней Васька сидит. Понял?