— Меня, между прочим, недавно пытались ограбить, — попеняла я расстегнутому кителю. — Среди бела дня.
— Прямо здесь, что ли? — вяло удивился мент. — В гостинице?
— Нет, на улице, в районе Тимирязевской, — уточнила я. — Здоровенный такой детина попался, еле от него вырвалась.
— А-а-а… — без особого любопытства протянул капитанский китель. — Ну и чего? Не улавливаю.
— А надо бы улавливать, — огрызнулась я. — Пока по улицам Москвы бродят бандиты, вся столичная милиция, я смотрю, дружно надирается в дугу. У вас корпоративная вечеринка на восьмом этаже? И какой же праздник отмечаете — день взятия Чикатило?
— Милиция? — Китель непонимающе замигал глазками-пуговицами. — А-а, так вы решили, что я мент? Что мы менты? Вот и нет: мы не менты. Вернее, так-то, по штатному расписанию мы, конечно, менты и при звездочках, и шеф наш — генерал-лейтенант, без балды… Но вообще-то мы цивильные журналисты. Из «Свободной милицейской». Как раз обмываем сотый номер газеты…
— Ну тогда извините. — Я отсчитала сонной аптечной тетке мелочь за аспирин, взяла таблетки и собралась уходить. — Вам я, выходит, нахамила не по профилю. Гуляйте на здоровье.
Китель встряхнулся, вгляделся в меня и только сейчас, кажется, сообразил, что пол мой — женский и лет мне гораздо меньше ста.
— Ой, девушка, постойте, — зачастил он, торопливо возясь со своими пуговицами, — это вы меня извините, я такой невежливый, меня, кстати, Вовой зовут… Вы к нам не подниметесь? Водки, правда, до утра не подвезут, не рассчитали, зато еды осталось — на батальон. И рок-группа «Доктор Вернер» сегодня ангажирована еще часа на два. Наш редактор, Морозов, мужик широкий, снял весь этаж. Раздал в редакции премии лучшим отделам — и сразу всех сюда, а тут уже столы накрыты, и официанты из «Метрополиса»…
Еще два часа этой какофонии сверху! Я же чокнусь. Их редактору, кроме широты, надобно и вкус иметь. Нанял бы интеллигентный струнный квартет. А еще лучше — актеров пантомимы.
— Нет, — сказала я, — Мерси, Вова, но нет. Мне рано вставать.
— Пожалуйста, не уходите, — стал упрашивать китель Вова. — Давайте еще поболтаем, хоть чуть-чуть. Мне, если честно, туда и самому неохота. Музон дрянь, коллеги в дупель, официанты злые… Кстати, знаете, почему злые? Большое бабло мимо них пролетело. У них там в «Метрополисе» юбилей сорвался, одного богатого гуся, а с нас чего взять? С нас чаевых не сдерешь. Вот и бесятся. Митьку Щербакова, нашего завотделом, салатом «оливье» накрыли. Вроде он сам накрылся, но ведь они могли бы и придержать…
— А чей юбилей-то был? — небрежно поинтересовалась я. Словно бы из простой вежливости, и только. — Ну тот, что в «Метрополисе» отменили. Небось шишка какая-нибудь?