— Ну вот, оставил ты нас без отопителя.
— Почему — я?!
— Потому что!
— …И не "нас", а только себя. У вас в кабине печка.
— А спать где будем?!
— Там будем, — сказал капитан Дима Пикулин, показывая в сторону хаты. — Чего ты пристал к парню, в самом деле. Он же не нарочно замыкание устроил.
— Это мы еще разберемся! — пообещал Афанасьев.
Судя по интонации, он не был особенно сердит. Просто решил лишний раз напомнить мне, кто тут главный, а кто временно оказался в Вооруженных Силах и теперь своим присутствием в них ставит под вопрос обороноспособность страны.
Косяк все пропадал в хате.
— Погудеть ему, что ли? — спросил я.
Это было не от душевной черствости, просто хотелось залезть в кабину, сесть за руль и гуднуть слегка. Раз уж рулить не приходится. Я очень давно не водил машину. А ведь умел когда-то.
— Имей совесть, — пристыдил меня Афанасьев. — Человек полтора года не видел маму с папой.
Совести хватило еще на пару минут.
— Ну-ка, погуди ему, — скомандовал Афанасьев. — Только негромко.
— Как получится. Это ж "Урал", он тихо не умеет.
— Дай лучше я, — решил Афанасьев. — А то ты еще чего-нибудь замкнешь. Нажмешь на кнопку, и машина взорвется.
Но я уже сидел в кабине и тихо гудел.
Мой сигнал не возымел никакого эффекта.
— Кто ж так гудит? — презрительно сказал Афанасьев. — Дай, я.
— Сами просили негромко…
Капитан Дима Пикулин топтался на обочине. Темнело. Холодало.
— Гляди, как надо! — объявил Афанасьев и погудел как надо.
Машина издала унылый, но оглушительный стон. Так, наверное, вздыхал голодный тиранозавр-рекс.
Из хаты выскочил Косяк и обеими руками замахал нам, приглашая внутрь.
— Извините, — сказал он смущенно.
— Да мы понимаем, — заверил его Афанасьев.
В хате оказалось жарко натоплено и крепко накрыто на стол. Отец Косяка, кряжистый дядька, рано постаревший лицом от крестьянской работы, но в остальном форменный богатырь, уверенно выставил перед товарищами офицерами зеленоватую бутылку. Пузырь был как раз такой, чтобы папаше удобно взять в могучую руку — литра полтора.
— Ну, — объявил Афанасьев, — со свиданьицем!
— Хлопчикам-то нальем маленько… — папаша едва заметно подмигнул.
— Только маленько, — согласился майор.
Ох, какой там был стол. И все домашнее, с этой вот благодатной украинской земли. Плотное такое, сочное, убедительное. И сало, разумеется. Я к салу всегда был равнодушен, но тут уж сам Бог велел. Специалисты нынче уверяют, что это пища бедных, и с дальнейшим врастанием Украины в Европу доля сала в местном рационе будет неукоснительно снижаться. Не верю. Скорее русаки перестанут занюхивать водку хлебной корочкой — этот ритуал уже утратил культовый статус, и его адепты вымирают. А жаль. Попробуйте вместо закуски водку занюхать хлебом. Очень интересный эффект. Вот так и сало. Оно неспроста. Даже перестав его непосредственно поедать, на нем будут готовить. И это — надолго…