«Господи, – думала она, с содроганием наблюдая за уверенной походкой идущего впереди мужчины. – Похоже, за Бретом охотятся сразу двое: некто Ред Коб да еще этот ужасный мистер Стил».
От дурных предчувствий сжалось сердце: судя по всему, с Роем Стилом нелегко сговориться...
Тут Стил остановился, обернулся, и Анабел показалось, будто он все время чувствовал, что она идет за ним. Девушка тоже остановилась и стала разглядывать витрину магазина, делая вид, что выбирает овощи. Через секунду Анабел обернулась и увидела, что Стил исчез.
Проскользнув мимо щеголеватого картежника в серебристом жилете, слишком шикарном для этого захудалого городка, она поспешила в кузницу при конюшне. Подойдя к ней с заднего двора, Анабел стала искать запасной выход. Наконец проскользнув внутрь, девушка мягко, как кошка, пошла вперед. Идти приходилось на ощупь, так как в конюшне было темно. Пахло навозом и кожей. Через несколько секунд глаза детектива привыкли к темноте, и Анабел смогла рассмотреть лошадей, жующих сено. По стенам висели седла и различные инструменты.
Вдруг где-то рядом послышались голоса. Девушка сделала шаг вперед и притаилась, стараясь не скрипеть прогнившими деревянными половицами.
– Да на что он вам сдался? – говорил незнакомый мужчина. Несмотря на раздраженный тон, Анабел почувствовала, как он был испуган. Она еще немного продвинулась вперед.
– Это мое дело, Чэтмен, – отрезал Рой Стил. – Отвечай.
– В таком случае, то, что мне сказал за обедом мистер Маккаллум, – мое дело, – холодно произнес кузнец. – А теперь убирайтесь отсюда.
– Откуда вы знаете Маккаллума? Прошло несколько секунд, прежде чем кузнец ответил:
– Мой отец подрабатывал на мельнице старого Маккаллума в Сент-Луисе. Мы с Бретом встречались раз или два, когда были еще детьми. И сейчас он узнал меня. Я продал ему лошадь. Мы пообедали. Вот и все.
– Куда он направился из Джастиса?
– Не могу сказать. Не помню, чтобы он говорил об этом.
– Может быть, это освежит твою память, – спокойно промолвил Стил, и Анабел услышала щелчок курка.
Дойдя до угла и высунув голову, девушка увидела Стила, приставившего пистолет к голове кузнеца.
– Считаю до трех.
– Блефуешь.
– Один...
– Что тебе от него надо?
– Два...
– Стил, черт побери!
– Три...
– В Орлиное ущелье. Стил довольно кивнул.
– Какую лошадь он взял?
– Что? – Свет керосинового фонаря осветил потное лицо Чэтмена. – Гнедого коня, – быстро пробормотал он. – Выгодная сделка.
Одним быстрым движением Стил спрятал пистолет в кобуру.
– Очень обязан. Да, вот еще что. Никому больше не говорите, куда направился Маккаллум.