– Когда? – прошептала я.
– В 1994 году. Секундочку…В ноябре. Что вас еще интересует? – он был так вежлив, что хотелось его треснуть по его лоснящейся благополучной лысине.
– Сколько? – выдавила я из себя.
– Сто тысяч. Но вы выплатили уже половину. Так что осталось пятьдесят. Слушайте, мне не нравится, что вы на меня смотрите так, словно впервые все это слышите. Смотрите. Это ваша подпись? – он извлек из недр красивой массивной папки – скоросшивателя какую-то бумагу. Подпись была моя. Кошмар. Я начала вспоминать. Я была уверена, что Сережа все давно выплатил.
– Но это же бумаги, которые я подписывала черти когда!
– Не черти когда, а в 1994 году. Кредит на бизнес.
– Ну да. На пиццерию. Но Сережа ничего не говорил, он же давно все выплатил. Это вообще его дела. Причем тут я?
– Как же вы можете так говорить? Кредит брали вы, а не ваш муж. Да, вы его брали с целью открытия пиццерии. Но пиццерии больше нет, мы это выяснили, когда не пришел очередной платеж.
– И что же теперь? Что же, теперь он не платит? Ну и напишите ему!
– О Господи! Я же вам объясняю, кредит брали вы, а не он. Да он и не мог его взять, он же не имеет собственности в Москве. А все кредиты выдаются под залог чего-либо.
– Но у меня-то тем более ничего нет.
– А квартира? Вы же единственный собственник большой квартиры на улице Покровка дом 35.
– Что? Я вам что, должна отдать квартиру? – заорала я.
– Зачем? Выплачивайте кредит и все. Залог взыскивается только в судебном порядке, когда станет ясно, что никак иначе вы не собираетесь возмещать задолженность.
– То есть либо я выплачиваю пятьдесят штук, либо вы отберете у меня квартиру?
– Грубо, но верно. Вы меня простите, но зачем же вы подписали кредитный договор, если не понимали, что делаете?
– Он же был моим мужем. И ведь он исправно выплачивал все эти пять лет.
– А что же изменилось? – сочувственно и в первый раз как-то по-человечески спросил он.
– Он от меня ушел. И, видимо, решил, что дальше я разберусь сама. – Горько выдавила я из себя и разрыдалась. Господи, я не могу лишиться моего любимого дома. Я не хочу жить с девочками на вокзалах и подрабатывать проституцией. Да и не гожусь я в жрицы любви. Толстая и старая, тридцать лет.
– Успокойтесь, ради Бога. Выпейте водички.
– У меня нет денег. Он все, что можно было продать, забрал. Я не смогу платить. – Скулила я. Неуклюже и нелепо размазывала сопли по щекам и хлюпала носом. Ни одной конструктивной мысли, сплошной бабий мандраж.
– Прекратите истерику. Она вам все равно не поможет. – Раздался у меня за спиной чей-то незнакомый голос. Я обернулась. Передо мной стоял Мужчина с большой буквы. Я таких отродясь не видала, если честно. Высокий, сильный, про таких говорят – косая сажень в плечах. Правильные черты лица, черные с проседью волосы, хотя лет ему не больше сорока. Эта проседь придавала ему возвышенно-благородный вид. Синие глаза, чувственные губы, высокий лоб. Горделивая уверенная походка человека, который всю жизнь был как минимум на голову выше окружающих его людей. Прекрасный костюм, явно специально сшитый для него и под его нестандартные размеры. Все это я вспоминала и муссировала на обратной дороге, думая, что таких мужиков наверное выводят в специальных лабораториях по борьбе с женским феминизмом. Против его слова и его взгляда не устоит ни одна. И вот этот самый великолепный полубогообразный экземпляр презрительно стряхнул с рукава соринку, причем сделал это так, что мне показалось, что он стряхнул с рукава меня, и сказал: