Такой шрам есть у меня… И это в буквальном смысле убивает меня, повергая в состояние безысходной тоски. Моя женщина старательно метит моим шрамом лоб своего насильника…
Бип-бип!!! — звонко звякнул у ворот автосигнал. Уф-ф-ф! Ну наконец-то. А то нагнал тут меланхолии — впору стреляться!
Метнувшись на улицу, я уже спустя двадцать секунд влек в пенаты психоаналитичку с евродипломом и, плотоядно облизываясь, оценивал ее настроение. Оксана испускала почти ощутимые физически эротические флюиды, которые моментально выбили из моей головы тягостные размышления на тему «как жизнь уныла и безотрадна». Судя по всему, на сегодня намечалось мощнейшее психореабилитационное мероприятие, при соответствующей отдаче моего могучего организма чреватое многократной редупликацией во всех мыслимых позах…
– «Зенит-4; слушает.
— Цилина пригласите.
— Цилин на занятиях. Перезвоните в обед — с часу до трех.
— Это срочно! У него там беда с женой! Позовите!
— Ну… ну ладно — щас. — Ломкий мальчишеский голос сразу утратил официальность. Беда все извиняет. Ради беды можно нарушить расписание занятий и вообще все к чертям похерить: все мы люди…
Я вздохнул и, переложив мобильный телефон к левому уху, приник к окуляру подзорной трубы, пришпандоренной на штативе к подрамнику чердачного окна.
Не рано ли? В гостиной дома напротив, на третьем этаже, клиент наливал даме второй фужер шампанского. В бутылке еще осталось чуть меньше половины. От базы СОБРа до дома — минут десять езды. Нет, пожалуй, как раз. Пока Цилин соберется с мыслями, пока выйдет, заведет машину — они как раз улягутся и войдут в полноценный контакт.
— Але! Кто это!? — раздался в трубке встревоженный голос.
— Цилин? — уточнил я.
— Цилин, Цилин! — торопливо пробормотал абонент. — Чего там? А?!
Ага, запыхался, бедолага. От спортзала до КПП бежал, значит. Ладненько…
— Тут твою жену е…ут, братишка, — сожалеюще сообщил я. — Прямо на диване у тебя дома. Если хочешь посмотреть — приезжай.
— Кто это?! — раздраженно крикнул абонент. Не крикнул — простонал на выдохе, с надрывом и болью. Угу, угу — ладненько…
— Конь в пальто! Доброжелатель! — издевательски прорычал я. — Ты, лучше, сюда слушай, боец. Е…рь — крутой мужик. Через дорогу напротив подъезда — „БМВ“ темно-синий. Там водила и телохранитель, оба вооружены. Дверь на цепи?
— В смысле? — потерянно пробормотал Цилин. — Какая дверь? На какой…
— Тьфу, тормоз! — сердито оборвал я его. — Дверь твоей квартиры на цепочку закрывается?
— Закрывается, — подтвердил абонент потухшим голосом.
— Ну вот — я так и думал, — озабоченно пробурчал я. — Пока ты будешь там рваться в дверь, он по рации их вызовет — водилу с телохранителем, и они тебе пару лишних дыр в башке соорудят. Они, крутые, все такие — им жизнь такого, как ты, — по барабану. Так что если хочешь без особого скандала полюбоваться, как твоя симпатичная супруга под крутым ноги раздвигает, бокорезы прихвати. И с опаской… — Цилин, не дослушав, хлопнул трубку на рычаги. Есть контакт!