— Примерно половина здесь, — пояснил Мельничук, — рукописные излияния одного молодого человека, ныне покойного. Полтора года назад на адрес Чайковского, дом тридцать,[2] пришел ба-а-альшой такой конверт, а в нем — ро?ман. Ну, сам знаешь, как оно бывает…
Граев кивнул. Знал. Самому чего только читать не доводилось: и про живущих за стенкой инопланетян, и про агентов «Моссад», подмешивающих в водку радиоактивные изотопы, и про вылезающих по ночам из-под кровати страшных русских фашистов… Однако даже такая ерунда вылеживает в архиве три года, прежде чем отправиться в бумагорезку.
— Но этот молодой человек, — продолжал подполковник, — от прочих романистов отличался-таки. Я сюда пару-тройку документиков положил, ознакомься, — суровый был вьюнош, можно сказать — отмороженный. По самые по уши отмороженный. И над ро?маном его поразмыслить стоит, причем именно тебе.
— А вторая половина?
— Там кое-что по литерному делу, над которым оэрбэшники из четвертого отдела полгода работали. Впустую работали…
Он вновь замолчал.
Грев понял. Или ему показалось, что понял.
— Ты хочешь сказать, — медленно начал он, — что эту литерку прихлопнул тот же хрен в больших погонах, что и…
Мельничук перебил:
— Все, что я хотел сказать, — сказал. Гораздо больше, чем имел право сказать. Вопросов не надо. И намеков не надо.
Подполковник тяжело поднялся на ноги, проворчал, массируя бедро:
— Черт, сам не заметил, как отсидел… А бумажки эти… Ну, Граев, ты сам не маленький, чего уж объяснять…
— Прочитаю. Сожгу. Пепел размешаю в водке и выпью, — с каменным лицом пообещал Граев.
— Смешно. Ну, пойду я, пожалуй… Ты тут посиди еще минут десять, и выбирайся куда-нибудь туда… или туда… — Мельничук широким жестом очертил изрядный сектор от северо-запада до востока.
Граев тоже встал, пожал протянутую руку. Благодарить за принесенные материалы не стал, — не надо быть Вангой-провидицей, чтобы понять: у подполковника свой интерес, чем-то ему весьма мешает тот самый «хрен в больших погонах».
Мельничук вновь с хрустом вломился в заросли борщевика, и почти исчез в них, потом вдруг обернулся и сказал:
— Ты, Паша… Это… Постарайся живым остаться.
— Спасибо, Валера. Бог даст, свидимся.
Подполковник ушел, а Граев, выполняя его просьбу, не стал спешить — вновь уселся на траву, бегло просмотрел содержимое папки. И рукопись, и документы, — не в оригиналах, ксерокопии. Причем Мельничук перед копированием кое-что густо замазал черным маркером: фамилии некоторых сотрудников ГУВД, агентурные псевдонимы «источников», номера дел…
Грохнувший неподалеку выстрел заставил вздрогнуть. Но, похоже, это подполковник Мельничук всего лишь спугнул очередного из многочисленных здешних зайцев… И не удержался-таки.