"Может, попробуешь?" - спросил он безо всякой надежды.
"Нет уж, Скоби, спасибо".
"Ну, Бог с ним, - сказал он философски. - Наверно, медный купорос был несвежий. А ревень - мне пришлось заказать его из Блайти. Сорок фунтов. Вот он был совсем вялый, когда я его получил, не стану от тебя скрывать. Но пропорции все соблюдены, я точно знаю, потому что пока Тоби не уехал, я его заставил все мне объяснить раз сто подряд. Ему время нужно, и больше ничего".
И, вновь обретя надежду, он жизнерадостно отправился обратно в спальню, насвистывая еле слышно одни и те же несколько строчек из знаменитой своей песни, которую он исполнял в полный голос только в сильном подпитии и только если пил бренди. Звучала она приблизительно следующим образом:
Я хочу,
Чтоб она была в моем вкусе,
Я хочу,
Чтоб она была в моем стиле,
Вы увидите, я еще в силе,
Я ее обниму, я ее подниму,
Тум ти Тум ти ТУМ ТУМ никому.
На этом примерно месте мелодия обрывалась в пропасть и исчезала из виду, хотя Скоби продолжал по инерции что-то мурлыкать и даже отбивал пальцем ритм.
Он сидел на кровати и разглядывал свои потертые туфли. "Ты пойдешь сегодня на Нессимов прием в честь Маунтолива?" - "Да, наверно", - ответил я. Он засопел. "Меня не пригласили. В Яхт-клубе, кажется, да?"
"Да".
"Он теперь сэр Дэвид, так? Я в газете прочитал на той неделе. Такой молодой, а уже лорд, а? Я был в составе Почетного караула полицейских сил, когда он приехал. Музыканты фальшивили как один, но он, слава Богу, не обратил внимания".
"Не так уж он и молод".
"А для министра?"
"Ему, кажется, уже далеко за сорок".
Внезапно, без всякого перехода (впрочем, он закрыл глаза, словно желая навсегда изгнать предмет разговора из поля видимости) Скоби лег на кровать, закинув руки за голову, и сказал:
"Пока ты не ушел, я хотел бы тебе кое в чем покаяться, старина. Ты не против?"
Я опустился на неудобный скрипучий стул и кивнул.
"Вот и ладно, - проговорил он едва ли не с надрывом и набрал полную грудь воздуха. - Значит, так: иногда в полнолуние На Меня Находит. Я попадаю под Влияние".
Что-то здесь не так, подумал я. Скоби явно было не по себе от собственной откровенности. Он пробормотал нечто невнятное и заговорил снова, и голос его был тих и нерешителен, без всяких следов обычного пижонства: "Я не знаю, что со мной творится". Я не вполне понимал, о чем идет речь. "Ты что, во сне ходишь, что ли?" Он помотал головой и задохнулся. "Ты оборотень, ты превращаешься в волка?" Он снова мотнул головой, как ребенок на грани слез. "Я надеваю бабьи тряпки и Долли Варден", - сказал он, открыл глаза и глянул на меня совершенно отчаянно.