— Тут душ! Смотри, это комната для переодевания, в которой находится душевая кабина! Отсюда нет другого выхода, только в зал! Я никуда не сбегу! Стой и жди меня там, я сейчас. — Щит вытолкал меня из душевой и закрыл перед носом дверь.
Я отошла в глубину зала. Ладно, пусть моется, если ему это необходимо для того, чтобы сказать мне правду. Подойдя к груше, я пару раз ударила по ней, но она никак не отреагировала на мои удары, даже не дернулась.
«Его не убили», — сказал мне Дьяченко.
Что за бред он несет?!
Я подошла к душевой и прислушалась. Из-за двери не доносилось ни звука. Во всяком случае, шума льющейся воды точно не было слышно. Может, он все-таки обманул меня и там есть запасной выход? Я подергала дверь, но она оказалась заперта изнутри. Ничего не поделаешь, нужно ждать. Не бегать же по бескрайним просторам Дворца Спорта, пытаясь отыскать, куда мог подеваться Сергей Дьяченко из душа.
Прошло минут двадцать, не меньше. Я пыталась поболтать с бабкой, но она упорно молчала. Я уже было решила, что сделала огромную глупость, попытавшись обратиться к совести Дьяченко, как дверь вдруг открылась и на границе света и темноты…
Я обеими руками зажала свой рот, чтобы не заорать, но все равно позорно, малодушно и сдавленно закричала, потому что…
* * *
Потому что на пороге душевой комнаты стоял клоун Бубон.
На нем были розовые шаровары, зеленая рубашка, манишка в горошек, берет с помпоном и смешные фиолетовые туфли с загнутыми вверх носками. Это был Бубон! В рыжем смешном парике, с нарисованной до ушей улыбкой, с пурпурным румянцем и грустными, обведенными черным глазами. Только вот носа у него не было. Вернее был, но не накладной — круглый и красный, а обычный, человеческий, с небольшой горбинкой…
— Бубон, — прошептала я. — Буб! Откуда ты? Как… почему…
— Бубона не убили, — голосом Дьяченко сказал клоун. — Буб — это я. Во всяком случае, последние полтора года. До этого Бубоном был мой отец — Якушев Григорий Акимович.
— Ты… врешь. У моего клоуна другой голос!
— Такой? — слегка изменив интонацию и на полтона выше, спросил Дьяченко.
— Да… Но я не верю.
— А так? — Щит вдруг сделал сальто, потом другое, остановился в глубине темного зала и запел песню, под которую я засыпала и просыпалась долгие годы:
— Путешествует по миру
Одинокий пилигрим,
И, терзая мандолину,
Напевает себе гимн:
«Миромирроу, миромирроу,
Я для всех неуловим…
— Миромирроу, миромирроу, я счастливый пилигрим, — допела я за него и заревела. И вспомнила сон, который приснился мне на диване за ширмой: Бубон оборачивается, он без грима, без красного носа, и у него молодое, загорелое лицо Дьяченко.