В условленном месте насурутдиновского «Опеля» не оказалось. Вместо него стоял красный «BMW» Пластуна. Сам он, вновь сменивший облик ковбоя на привычный вид вышибалы из ночного бара, сидел в кресле, методично жуя деревянную зубочистку. Массивная золотая «цепура», едва обхватывающая его несгибаемую шею, довершала образ изрядно обновленного русского.
— Привет, старшой, — небрежно бросил он, опуская стекло. — Залезешь в тачку, или так и будешь светофорить на дороге?
— Привет, привет. — Я открыл дверь и рухнул на заднее сидение. — Как дела? Где Тагир?
— Отвечаю по порядку. Дела в среднем, штатно. Не то, чтобы совсем гран парадиз, но в рамках допустимого. Топтуны сели мне на хвост прямо на площади…
— Фотограф?
— Нет. От этого я отгородился туристами. Но, возможно, где-то и была скрытая камера. Не один ты умеешь работать. Короче, хвост я утянул за собой в Думу. Оттуда свалил в свите Жириновского. Прилип к одному кренделю-ЛДПРовцу. Вроде бы там в толпе они меня и потеряли.
— Тебя потеряешь, — усомнился я.
— Без проблем. Ты видел, какие мальчики у этого фраера на подлете и подхвате?
— Ладно, что дальше?
— Дальше я уехал на этом самом ЛДПРовце. Ты бы знал, как он меня утомил. Оно, конечно, правильно говорят: «болтун — находка для шпиона!», но этот!..
— Заболтал?
— Абсолютно в дырочку. Отделался от него — такси, метро, ГУМ, пешая прогулка с заходом в пункты контрнаблюдения, и вот я здесь, весь готовый к работе, — майор Пластун склонил голову в шутливом поклоне.
— С тобой ясно. А Тагир?
Валера повел взглядом в сторону двора.
— В шахматы играет.
Возле одного из подъездов я разглядел склонившегося над доской капитана Насурутдинова.
— Понятно. Объект, как я понимаю, живет в этом подъезде?
— В соседнем. Вон, погляди. На шестом этаже окно с голубыми шторами. Видишь?
— Вижу. Что у вас уже есть?
— Квартира принадлежит некой Кисленко Марии Михайловне. Однако, по непроверенным пока данным, она здесь уже не живет года три.
— Конспиративная квартира ФСБ?
— Быть может, — пожал плечами Валера. — А может, и нет. Может, просто съемная. В девятнадцать тридцать пять Скороходов звонил жене…
— И что? — Я прикладываю к уху воображаемую трубку.
— Ничего особенного. Как я понял, у него нелады в семье.
— Понятно. Есть ещё что-нибудь?
— Прослушка пока больше ничего не дала. Непонятно даже, один он в квартире или кто ещё есть, — разводит огромными ручищами Пластун.
— М-да. Не густо.
— Это уже чем богаты… — все в той же позиции отвечает псевдовышибала.
— Понятно. Что думаете предпринимать?
— Молить Бога, чтобы наш подполковник не надумал свалить с этой хаты на ночь глядя, — обреченно вздыхает мой друг, и я понимаю, что планы на сегодняшнюю ночь у него не ахти.