Плетнев усмехнулся.
— Ага. У них все так коллективно! На сайте никаких имен, кроме Икэды и гендиректора. И телефон секретариата. Типа все вопросы к секретарю. А до секретариата этого хрен дозвонишься. Зашифрованы, как ЦРУ.
— Я дозвонился, — сказал Петя Щеткин, по-прежнему стоя у стены и поглядывая на сидящих коллег.
— И что? — почти хором спросили Лимонник, Меркулов и Плетнев.
Щеткин лениво пожал плечами.
— Там барышня. Отвечает по-русски. «По всем вопросам предварительная запись»… Не подобраться к ним. Секретность развели, самураи хреновы!
Плетнев вздохнул.
— Я-то думал, что-нибудь полезное. Все, коллеги, забыли про телефоны, про сайт. Официально мы туда не попадем. Это бастион какой-то.
Мужчины помолчали, затем Меркулов поинтересовался у Лимонника.
— Что говорят вокруг?
— Я уже троих хэдхантеров обзвонил и пятерых адвокатов, — ответил Лимонник хмуро. — Все сказали: с «Ти Джей Электронике» хоть пять лет сотрудничай, все равно через парадный вход будешь ходить, на «вы» говорить.
Плетнев стукнул ладонью по столу.
— Никогда не поверю, что наши люди с коллегами пива не выпьют и за жизнь не потрендят! — воскликнул он. — Что ж они, роботы, что ли?
Лимонник сухо улыбнулся.
— Те, кого в штат взяли, может, и пьют, — заметил он. — Но я до таких пока не добрался. Тут знакомством не обойдешься, тут дружба нужна закадычная.
Выслушав Лимонника, Меркулов повернулся к Плетневу.
— Антон, а что с вашим клиентом? Плетнев поморщился, словно речь зашла о чем-то омерзительном.
— Он как только услышал, что Турецкого задержали, сказал, чтобы мы забыли его имя и что он к нам обращался. Ни один телефон его не отвечает, секретарь говорит, что срочно улетел на переговоры. Боюсь, остался наш Саня без алиби.
Меркулов взглянул на Щеткина.
— Ты тоже так думаешь?
— Нет, не думаю, — ответил Щеткин. — Мои парни по этому делу уже работают. Прижмем этого подонка. Думаю, алиби мы Сашке сможем добыть. А вот с Ирой пока сложнее.
— Н-да, — вздохнул Меркулов. — Следственный изолятор — не для ее здоровья.
По лицам мужчин пробежала тень, и они стали еще пасмурнее и суровее.
— Так что же все-таки со мной, доктор? — тихо спросила Ирина.
Она лежала на кушетке в медпункте следственного изолятора. Глаза ее были устало прикрыты. Густые волосы разметались по изголовью кушетки. Монументальная врачиха мрачно нависала над ней. В ответ на вопрос Ирины она хмыкнула и сказала:
— Что с тобой? А я откуда знаю? Я ж тебе не больница.
— Вы врач, — напомнила ей Ирина.
— «Врач», — передразнила та. — А кому от этого легче? Анализов крови я не делаю, не говоря уж об УЗИ. Могу, конечно, взять кровь у тебя и в лабораторию послать. Но ответ будет только через неделю.