— Антона. Антона Плетнева.
Женщина попятилась, убыстрила шаг и скрылась
в одном из ближайших домов.
Меркулов с досадой глянул на Ирину и поехал дальше.
— Вот видите? — не удержалась она.
— Ничего я не вижу. Пустая улица. Чокнутая тетка. Богом забытая деревня.
— Я не о том.
— А о чем?
— О том, как вы с людьми говорите, — напомнила она максимально мягким голосом. — Мне она чокнутой не показалась.
— Чего же она тогда сбежала от меня?
— О чем и речь!
— Ну, знаешь! — возмутился было Меркулов, но все-таки заставил себя замолчать и медленно поехал дальше по деревенской улице.
«Черт-те что в самом деле, — думал Константин Дмитриевич, — ведь она же права. Права! Что это такое со мной последнее время творится? Со всеми спорю и ругаюсь. Отдохнуть, наверное, стоит… С другой стороны, вон тот же хулиган Турецкий всю жизнь так себя ведет — и ничего… Хм, как это ничего?! Было б ничего, не лежал бы сейчас в больнице… Ох, Турецкий, Турецкий, со своими фантазиями на мою голову… Ну, посмотрим, что из них выйдет».
Следующий, кого они увидели на улице, был пошатывающийся дед, тащивший за собой велосипед.
Вполне возможно, что велосипед его как-то поддерживал.
— Ах ты брыкаться?! — заорал вдруг дед, по всей видимости обращаясь к велосипеду.
Ирина вздрогнула от неожиданности.
Меркулов невольно улыбнулся. Все же она просто женщина. Хоть и музыкант, и психолог, и прочая, и прочая… Просто женщина. Не стоит забывать.
— Здорово, дед. Дед, не оборачиваясь, буркнул:
— Здоровей видали… Меркулов подъехал так, чтобы дед остался чуть позади и чтобы можно было видеть его лицо. Лицо у деда оказалось не лицом, а картой пересеченной местности. Дед тоже остановился и уставился на машину. Меркулов начал издалека:
— Мы тут ищем кое-кого…
— Режиссэра, что ли? — Он говорил именно так, через «э».
— Какого еще режиссера?!
— А он у нас один! — гордо заявил дед. — Плотников!
Эта фамилия показалась Меркулову смутно знакомой. Ирина же оказалась более сведущей.
— Артем Плотников? — спросила она с нескрываемым любопытством. — Он в самом деле здесь живет?
— А то! Почетный житель деревни. Он, правда, нечасто тут появляется, но… Хороший мужик, в общем. Знаменитый стал, а не загордился. Часто приезжает — отдохнуть от суеты вашей московской.
— Ясно, — сказал Меркулов. — Ваша щедрая земля дала миру немало знаменитых людей. И среди них… А где тут дом Плетнева, отец? Антона Плетнева?
Дед подозрительно посмотрел сначала на Меркулова, потом перевел взгляд на Ирину, потом снова на Меркулова.
— А ты ему кто?
— Знакомый, — коротко ответил Меркулов. Дед вдруг широко улыбнулся: