— Вы ко мне? По делу Скворцова? Заходите, пожалуйста.
Свидетельница обернулась, и Турецкий понял, что скрывалось под обозначением «странная». Хотя лично он выбрал бы для характеристики внешности этой женщины другое слово…
Золотистые пышные волосы спереди казались еще обильнее и еще ярче. Еще интенсивнее вбирая свет электрических ламп, поблескивал воротник вызывающе бордовой блузки. А между ними лицо — точно кусок заскорузлой деревяшки, точно обросший плесенью сыр: серо-желтое, с мешками под мутными глазами, изрезанное морщинами… старое! Только в следующую секунду Турецкий отдал себе отчет в том, что перед ним — не девушка, пораженная какой-то зловещей кожной хворью, и уж тем более не ведьма из сказки братьев Гримм, а всего-навсего пожилая женщина, которая сохранила юную стройность и прикладывает, очевидно, все усилия ради сохранения своей красоты. Только вот пластическую операцию не сделала. Но ничего зловещего в этом нет.
— Позвольте представиться, старший помощник генпрокурора Александр Борисович Турецкий.
— Клавдия Николаевна Скворцова, — отрекомендовалась «странная» и протянула ему руку. Рука была тоже заскорузлая, венозная, узловатая, превращенная артритом в лапу птеродактиля. Средний палец украшало массивное серебряное кольцо причудливой формы; казалось, оно выросло на этой руке, как грибы вырастают на дереве. Прикосновение к ледяной коже вызывало невольное передергивание. Неизвестно, чего ожидала Клавдия Николаевна (может быть, того, что ей поцелуют руку?), но Турецкий учтиво помог ей подняться со стула и отворил перед ней дверь кабинета. Перебросив через плечи на спину какое-то подобие боа из хитроумно скрученных петель черной пряжи, она вошла, удерживая безукоризненную осанку. Туфли на низких, но все-таки каблуках, выбивающих четкую дробь по паркету… Ну и бабка!
— Я проделала путь из Санкт-Петербурга до Москвы, чтобы рассказать о моем сыне, — легко опустившись на предложенное место, без предисловий приступила к делу Клавдия Николаевна. Теперь, когда эффект неожиданности миновал, ее лицо, освещенное падающим из окна дневным светом, не казалось зловещим. Обыкновенное лицо женщины, прожившей долгую и, кажется, весьма непростую жизнь, только и всего. Оденься она поскромнее, сооруди вместо этой золотистой гривы седоватый пучок на затылке — и ни у кого не возникло бы нехорошего чувства. Но эти волосы… Как будто Клавдия Николаевна взяла их напрокат у молодой красавицы — какой была она лет сорок назад — и позабыла вернуть.
Как же она была хороша в молодости?
— Ваш сын — Николай Викторович Скворцов? — уточнил Турецкий, избегая слова «убитый» или других столь же травмирующих выражений. Но Клавдия Николаевна, женщина решительная, двигалась к сути напролом: