Бабочка услыхала восторженные возгласы маленького Бобчо и села рядом.
- Привет, Бобчо! - пропела бабочка ещё тоньше. (Такой голос называется колоратурное сопрано.)
Она без остановки трепетала крылышками, и поэтому голосок у неё трепетал тоже.
- Ты меня знаешь? - удивился Бобчо.
- Разумеется, - сказала бабочка. - Мы похожи!
- Насмехается, - сказал Бобчо. Опять он хотел только подумать, но у прямой души всё на языке.
- Вовсе не насмехаюсь! Ты, наверно, ничего не знаешь о себе и о своём большом роде.
- Знаю, знаю, - мрачно ответил Бобчо. - Мы - это множество фасолин, нас запихали в общий мешок. Но я сбежал из этой тюрьмы. Все мы белые, круглые. А у вас, бабочек, красивые крылышки. Увы, между нами ничего общего нет!
Бабочка засмеялась очень осторожно, чтоб не стряхнуть с крылышек пыльцу. Бабочка пропищала:
- Ах, Бобчо, ты малыш и дурашка! Ты можешь гордиться своим родом. И напрасно ты сбежал из мешка. Твои братцы уже корни пускают. А ты опаздываешь. Для тебя теперь самое главное - найти в огороде хорошее влажное местечко. Вот здесь, где недавно растаяла снежная баба, заройся в землю!
- А что потом? Я маленький, я ничего не умею, - признался Бобчо.
- Солнце и дождь знают своё дело. И весна тоже!
- Хорошо, - сказал Бобчо, - послушаюсь бабочку.
И он зарылся в землю.
Здесь было тёпленько. Сквозь сон Бобчо слышал, как звенит дождик, как бегает вокруг детвора. Он чувствовал ласку солнечных лучей... А когда проснулся, оказалось, что парит над землёй.
- Неужели у меня и вправду выросли крылья? - спросил сам себя Бобчо и огляделся.
Он - пророс. Сейчас в земле у него был корень, над землёй - зеленеющий стебель, а на самом верху трепетали нежные лиловые цветы, очень похожие на бабочек со сложенными крылышками. Пахло приятно. Бобчо ещё не знал, что это от него так приятно пахнет. Он-то не знал, а пчёлы и бабочки, отлично осведомлённые, кружились около, кланялись ему, приглашали на танец...
- Как же вышло, что я, пузатый Бобчо, дурашка Бобчо, превратился в такое красивое существо? - простодушно спрашивал его голос. - А может, это не я?
Рядом проходили дети. Учительница спросила:
- Что это за растение? Кто скажет?
- Это цветок! Я его сорву! - крикнул нетерпеливый мальчик.
Бобчо задрожал. Ещё чего не хватало: сорвут и поставят в вазу. Зря, что ли, он ускользнул из мешка, зарылся в землю? Он сражался за солнце, за воздух!
- Нет, - решительно сказала учительница. - Это растение мы рвать не станем. Да, цветок, да, красивый. Но ведь это фасоль, та самая, из которой зимой мы варим суп. Чорбу. Недаром говорят: пропал болгарин без фасоли. Это просто боб. Вкусный боб.