– Игорь Витальевич? У вас есть время? Я хочу с вами поговорить.
Через пять минут Даша вернулась, вертя в пальцах комочек бумаги.
– Ну что? – встал Максим. – Позвонила? Нужно заявление написать?
Даша покачала головой.
– Заявление мы с тобой, конечно, можем написать, – сообщила она, усаживаясь в кресло. – Только вряд ли это к чему-нибудь приведет. Потому что, как объяснил мне господин следователь, следствие, скорее всего, будет приостановлено. Потому что некого обвинять.
– Да что за бред! – возмутился Максим. – Как так – некого? Человека ножом закололи, имеется двадцать человек подозреваемых, и следствие приостанавливают?!
– Максим, я все понимаю, – грустно сказала Даша. – Если хочешь, ты можешь свои вопросы задать уважаемому Игорю Витальевичу. Как ты думаешь, что он тебе ответит?
Максим подошел к окну, приоткрыл форточку и снова уселся на диван.
– Слушай, но у них же есть улики, – покачал он головой. – Нож, отпечатки какие-нибудь… И потом, убитый ведь не какой-нибудь бомж, найденный в мусорном баке. Это, мать его, относительно известный писатель, солидный человек…
– Отпечатков, положим, нет, – устало ответила Даша. – Насчет ножа мы ничего не знаем. Зато одно знаем точно – никому не хочется выяснять, кто и отчего убил Боровицкого. Понимаешь? Никому, кроме нас. Да и нам-то тоже…
Она не закончила фразу, старательно смяла комочек с телефоном следователя и бросила его в форточку.
Олег Боровицкий сидел в своем кабинете, обставленном в стиле хай-тек, и с отвращением смотрел на чашку кофе и эклер. Кофе дымился, как полагается, эклер заманчиво поблескивал глазированной спинкой, но Олегу Петровичу совершенно не хотелось ни того, ни другого. Ему вообще не хотелось есть, а хотелось вытряхнуть душу из той бледной дряни, из-за которой вся его семья уже неделю с ним не разговаривает.
Ну, папаша… Ну, удружил… Знал ведь, как нужна Олегу квартира! И о том, что младший сын не жирует, тоже знал. Олег хоть и пытался раскрутить свой бизнес, но, в отличие от хваткого и деловитого Глеба, пока не преуспевал. Хоть и предупреждал его Глеб, он все-таки вложился в авторемонтную мастерскую и увяз в ней крепко-накрепко. Не то что купить квартиру – Наталье на Гоа не на что было в нынешнем году поехать!
Олег чуть не заскрипел зубами от бессильной злости. «Так привык парить мозги всем вокруг по поводу своего благосостояния, что уже и себе врешь? Какое Гоа, мать твою… Дай бог, если на паршивую Турцию хватит, да не в приличный отель, а в какие-нибудь вшивые „три звезды“, для неудачников. Еще и за Витькину учебу нехило бабок отвалить нужно…Черт, черт, черт!