Бич приподнял голову, сдвинулся с места и шагнул навстречу подходящему к забегаловке высокому человеку, одетому в старую рыбацкую робу.
– Здорово, Сеня, – сказал он, протягивая руку.
Моряк нахмурился. Он явно не ожидал этой встречи и в первую секунду, судя по всему, бича просто не узнал.
– Что же ты, Сеня, старых знакомых не узнаешь, – с усмешкой спросил бич и сдвинул лыжную шапочку повыше, на лоб.
– А, Колян… Привет. – Моряк пожал протянутую руку, но признаков особой радости не обнаружил и продолжать разговор явно не рвался.
– Как твои дела-то, Сеня? – дружелюбно спросил бич. – Все рыбачишь?
– А как же, – кивнул моряк. – Рыбачу пока. А что?
– Слушай, Сеня, дело есть. Мне нужно друга своего найти, Вальку Ломаного. Ну, помнишь, с нами на китобое ходил? Мы с ним до этого в мореходке вместе учились.
Моряк кивнул:
– Еще бы мне Вальку не помнить. Он и моим корешом был.
– На чем он сейчас ходит?
– Да не ходит он давно уже в море! И китобойного флота давно уже нету. Вон сколько судов на берегах ржавеет! А остальное на металлолом порезали.
– Понятно, – кивнул бич. – А где его искать, ты знаешь?
– Знаю. Его сейчас в Морской поселок занесло. Ты знаешь, как туда добраться?
– Погоди. – Бич нахмурил брови. – Какой еще Морской поселок? Первый раз слышу. Это где такой?
– Да его и на картах-то нет, вот ты и не знаешь, – объяснил моряк. – Валька туда после отсидки попал. Это километров сто от Магадана, на побережье. Дыра жуткая. Официально его вообще не существует: ни властей там нет, и вообще ни черта. Как они там живут, никто не понимает.
– А добраться туда как?
– По Юго-Западной дороге ехать надо, потом повернуть на Советский. Знаешь, где это?
– Советский знаю. А дальше?
– Дальше там на пути к Советскому километре на десятом какое-то ответвление есть, вот по нему и надо ехать еще километров пять. Вроде бы там даже указатель должен быть самодельный. Я сам-то не точно знаю, я там не был, но люди рассказывали.
– Понял. А как там в Морском Вальку найти? Ты его адрес знаешь?
– Какой адрес! Там у них никаких адресов нет. Приедешь в поселок, у людей спросишь, подскажут.
– Ясно, – кивнул бич. – Скажи-ка еще раз как ехать, я запишу.
Он вытащил из кармана бушлата пачку «Беломорканала» и треснутый огрызок простого карандаша.
– Значит, Юго-Западная дорога, поворот на Советский…
– Ну да. А потом ответвление на Морской, километре на десятом. И до него еще километров пять.
Бич повернулся спиной к улице, прижал к стеклянной стенке забегаловки сигаретную пачку и стал записывать адрес. Моряк нетерпеливо переминался с ноги на ногу, он явно ждал, когда можно будет попрощаться и разойтись в разные стороны.