Сережа в раздумье посмотрел на меня.
– Давайте спустимся вниз, – предложил он. – У нас телефон с определителем номера. Лысый же нам звонил накануне. Может быть, номер остался в памяти.
Мы спустились вниз, и я увидела громоздкий телефонный аппарат. Трубка громоздкого телефона сообщалась с аппаратом при помощи крохотной антенны вместо провода. Сережа долго щелкал кнопками. Потом покачал головой:
– Ничего не выходит. Он стерся из памяти.
Я вздохнула. Не везет. Уже была в руках ниточка, с помощью которой можно было установить Костины криминальные связи, а я упустила ее.
– Не расстраивайтесь, – успокоил меня Сережа, – лысый еще появится.
Конечно, появится. Только через неделю или две, когда родственники Кости поймут, что при их доходах часть собственности необходимо продать. Мне же пока придется сидеть сложа руки, а Юльке – париться в СИЗО. Черт возьми, должен существовать еще какой-то способ выйти на Костины криминальные связи. Надо что-то придумать.
– Машину он тебе подарил? – спросила я Сережку.
– На день рождения.
Как-то следователь прокуратуры, сняв меня на всю ночь, после траха рассказывал о своей профессии. Слушала я рассеянно, то и дело засыпала, но одну вещь хорошо запомнила.
Когда никак не можешь напасть на след преступника, надо задавать любые вопросы даже тем, кто не имеет к делу никакого отношения. При этом есть шанс ухватиться за какую-нибудь ниточку. Я просто так спросила Сережу про эту «девятку». Ничего определенного не имея в виду.
– Нет, он не для меня ее покупал. Это была его старая машина, – ответил Сережка и продолжил: – Побитая, потрепанная, в одном месте даже простреленная. Представляешь?
Я опешила.
– Как простреленная? Кем?
– Костя рассказывал, обстреляли его как-то на шоссе, когда он ехал по делам. Далеко отсюда, где-то между Тамбовом и Воронежем.
– А что он там делал?
– Кто его знает, – Сережа пожал плечами. – Он никогда ничего не рассказывал.
– Ты же говорил, он был треплом.
– Ну да. Но стоило его спросить о прошлом, сразу замыкался. Даже пьяный. Лера и та не смогла из него ничего вытянуть.
– А пыталась?
– Еще бы, – Сережа рассмеялся. – Нам всем было интересно узнать, с кем мы связались.
«Связались вы явно с бывшим бандюгой», – подумала я, но вслух этого не сказала.
– А машина где прострелена? Спереди, сзади?
– Сбоку, – ответил Сережа. – Вы разве не заметили? Правая передняя дверца прострелена.
Я снова изумилась.
– То есть что значит не заметила? Там что, след от пули так и остался, что ли?
– Конечно, – рассмеялся Сережа. – В том-то все и дело. Ему много раз говорили, смени дверцу. Но он почему-то не хотел. Говорил, что эта дырка у него как талисман. Один раз стреляли – не попали, и в другой раз пронесет.