Средняя полоса России.
Последние числа августа 2079 года…
Лучистое утро над мертвой пустошью…
Деревья, росшие тут сначала уронили листву, почернели, высохли, а затем, к исходу лета начались пожары, превратившие в прах все, что когда-то зеленело под солнцем, и теперь лишь ветер, тоскуя по прежним временам, шуршал черно-серой поземкой, переметая клубы пепла через ровную, как стрела ленту дороги, да завывал тоскливо в обрывках проводов, кое-где свисающих с покосившихся решетчатых мачт линий высоковольтных передач.
Неузнаваемо изменилась Земля.
Дорога плавилась зноем миражей, стелилась под колеса с мягким шелестом, вокруг полыхали последние дни лета, дым тянулся плотными, удушливыми шлейфами; там, где он скапливался, или переползал через полотно автобана пепельно-серыми, рваными особенно жутковатыми ночью языками, приходилось резко поднимать ветровые стекла, и касанием сенсора герметизировать салон Ланцета.
Она бежала. Бежала от себя самой и никак не получалось оторваться, исчезнуть, раствориться, — мутная горечь наполняла рассудок, словно череп был пустым и внутри колыхалась вязкая жидкость.
Я убегу… Если раньше не сойду с ума.
«Наше будущее… Которое стало моим настоящим». — С грустью подумала Инга, созерцая унылые пейзажи.
Тихо прошелестел сигнал мобильного коммуникатора, она взглянула на определившийся номер и только после этого коснулась сенсора.
— Да?
— Тебя нигде не найти. — Раздался далекий, приглушенный помехами голос.
— Была в «мертвой зоне».
— Химера, ты… — Ее далекий собеседник замялся, хотя раньше особой застенчивости за ним не наблюдалось.
— Короче, Спрей? Я твоя неосуществимая мечта или причудливая фантазия? — У Инги было нормальное настроение, и она не имела ничего против того, чтобы поговорить.
Спрей усмехнулся.
«Как странно», — подумалось Инге, я ведь видела его лишь раз и сейчас не могу уже представить, как движутся губы, как…
Мысль прервал тонкий заполошный сигнал.
Резкое торможение бросило ее вперед, хорошо привычка Ланцета ворчать по пустякам приучила Ингу пристегивать ремень безопасности.