Он взял её за руку.
Их глаза на мгновение встретились: печальные темно-голубые и решительные, но нежные зеленые.
Им уже давно не были нужны слова. Слишком долго они искали друг друга, слишком многое их разделяло. Когда-то он был слишком самоуверен и нетерпелив, чтобы выслушать и понять её, а она... Она была слишком молода, чтобы понять истинное значение Любви...
И вот теперь они были вдвоем. Он и она.
И нужно ли упоминать ту темную, хрупкую фигурку, что стоит за столетним вязом?
В её руках зонт, но она не раскрыла его, и струи дождя льются по бледному лицу, смывая солоноватые слезы.
Hе жалейте её! Она плачет не от горя и не от боли неразделенной любви. Это слезы счастья, ибо "любовь - это такое состояние души, когда ты не можешь быть счастлив, пока несчастен любимый". И она глядит на них, и улыбается, смахивая с щек хрустальную влагу.
А когда закончится дождь, она пойдет домой и возьмет чистый лист бумаги, и будет писать. Точно шелковые платки из шляпы фокусника, будут ровно ложиться строки её истории. Истории о том, как порой бывает слепа любовь, и как горе всегда соединяет души - те, которые заслужили право быть вместе.
Она никогда, никому не покажет эту повесть.
Хотя...