- Давай обговорим, что ты им скажешь. - настаивала я. - Во-первых, не соглашайся на всю сумму.
Стас открыл рот, собираясь возразить, но я, взмахом руки заставила его замолчат:
- Знаю! Уже слышала! Денег не жаль, ты согласен на все, но дело совсем не в тебе. Нужно оказать на похитителей моральное давление, посеять в них неуверенность, подорвать их веру в себя. И второе, следует убедиться, что девочка у них и жива. Требуй, чтоб прислали её фото. Полю должны сфотографировать с какой-нибудь приметной вещью в руках.
- Это ещё зачем? - спросил он.
Я мысленно выругалась, кляня его тупость, но вслух сказала:
- Если они умные люди, могли подстраховаться, сделать снимок ребенка сразу после похищения, а потом убить его.
Я отлично сознавала, что говорю жестокие вещи, но он должен был понять, что в этом деле нет места мягкотелости. Стас побледенел, но меня это не остановило:
- Что б быть уверенным, что фото сделано именно сегодня, отошли им её игрушку и пусть она будет поприметнее. Например, Петрушку, что лежит в её комнате.
- Откуда ты знаешь про Петрушку? - удивился он, но так вяло, что я готова была его треснуть.
- Видела-отмахнулась я и продолжила инструктаж:
- Времени на разговор у тебя будет мало, так что заранее хорошенько обдумай, что скажешь. Не забудь обговорить условия передачи игрушки.
Как ни странно, мои слова оказали на него желаемое действие, в глазах появился живой блеск, он вышел из состояния прострации и стал напоминать того Стаса, которого я видела несколько дней назад. Порадовавшись за него и за себя, конечно, ведь от исхода этой операции зависело и мое будущее, я немного расслабилась и позволила себе оглядеться вокруг. В частности, посмотрела на стену за своей спиной, с которой хозяин все это время не сводил глаз. Оказывается, он смотрел на картину, что висела прямо против стола. Это был портрет маленькой девочки с очень милым личиком, одетой в легкое платье изумрудного цвета с ажурным белым воротником. Ее голову венчала громадная соломенная шляпа с букетом цветов на тулье. Портрет был очень хорош и писал его мастер высокого класса.
- Вторая половина восемнадцатого века. - машинально прошептала я.
- Разбираешься в живописи? - изумился Стас.
Я была изумлена не меньше его и честно призналась:
- Да нет, вроде! Наобум сказала.
- Наобум, а угадала! Действительно, конец восемнадцатого века. Портрет Екатерины Строгановой. Работа неизвестного мастера. Купил в Москве в художественной галерее, причем задешево. Она мне понравилась тем, что девочка очень похожа на мою Полину.