Он устроился в «Динамо» тренером по спортивной стрельбе – у него был талант прекрасно стрелять. Легко дырявил мишень с любых позиций. Балуясь, лупил в «яблочко» с двух рук, с локтя, с разворота, в прыжке. Очень любил стрелять по пустым бутылкам влет. Сначала выпивал содержимое, а потом стрелял. Мастерство росло, бутылок требовалось все больше и больше… Как-то на банкете, где отмечали юбилей начальника, он одним выстрелом, в полной темноте, срезал часовую кукушку, которая выскочила из своего гнезда ровно в полночь. Хмельная толпа принялась поднимать тосты в честь мастерства Белкина, напрочь забыв про начальника вместе с его юбилеем. Начальнику это не понравилось. Он вызвал наряд милиции, обвинив Белкина в пьяном дебоше со стрельбой. Так закончилась его тренерская карьера.
Потом он работал охранником на автостоянке, сторожем дачного поселка, продавцом дроби в пневматическом тире. Как-то получил недвусмысленное приглашение работать по заказам криминальной группировки. Деньги пообещали огромные, а за отказ – большие неприятности. Но от высокооплачиваемого киллерства Белкин все же отказался, уехал в деревню и запил довольно крепко. Ну а потом… потом была пьяная драка у винного магазина, ночь в «обезьяннике», обвинение в нанесении тяжких телесных повреждений гражданину Аскарову, подписка о невыезде. И, наконец, охотничий приют.
Он на судьбу не жаловался, ни в чем не винил себя – за свои глупости сам же и расплачивался. И легко прощал людей за обиды, нанесенные ему. Но в охотничьем приюте после встречи с Ириной с ним что-то случилось. То ли водка окончательно обесценила его жизнь в собственных глазах, то ли уж слишком обидели его Иринины «шестерки». А может быть, сама Ирина задела его подчеркнутым нежеланием обернуться на прошлое, которым он в свое время так дорожил…
…Белкин лежал на чердаке сарая, грея рукой цевье ружья. Он уже успел разогнуть ржавые гвозди на штакетнике, снять треугольное стеклышко и выставить наружу ствол ружья. Холодный воздух свистел в треугольной амбразуре. Белое голубиное перо, застрявшее в углу прорези, трепыхалось на сквозняке. Сколько прошло времени, как он залез на чердак? Час? Два часа? Или сутки? Чепуха, не имеет значения. Он будет лежать здесь и ждать до тех пор, пока не получит утоления кровью.
Никакого волнения, никакой дрожи в руках. Он уже все твердо решил, уже смирился с будущим, которое сам себе уготовил. Все равно отступать некуда, мосты сожжены: пистолет, который лежит на буфете под тряпкой, уже определил его судьбу. Белкин нарочно оставил на нем свои отпечатки пальцев. Пусть так будет.