– Так что же это, – спрашиваю, – выходит? Постный день сегодня?
– Не постный, господин старший сежрант, – отвечает часовой, – а День божьего Благодарения!
– Да не сежрант я, а сержант. Сер-жант! Запомнил?
– Попробую запомнить, – озадаченно так говорит часовой, – господин старший сержант!
– Ладно, – говорю. – Тебя-то самого звать как?
– Лодку.
– Лодку, а дальше?
– Лодку, сын Ностова, господин старший сержант.
Хорошее имечко! Есть чему позавидовать.
– А скажи-ка мне, – спрашиваю, – Лодку Ностович, долго еще будут молитву возносить? Потому как мне очень хочется с господином Арчетом на богословские темы потолковать.
– А господин старший ратник не в храме, – заявляет часовой. – Он в караулке, на левой башне.
Я от этих слов чуть не подпрыгнул.
– Так какого же… – спрашиваю, – ты, борода, до сих пор молчал?!
– Но, господин старший сержант, – удивился часовой, – вы ведь и не спрашивали.
Вообще-то, думаю, верно. В голову как-то не пришло. Ладно. Поднялся я на башню, захожу в караулку, и чтоб вы думали – господин старший ратник Арчет сидит себе в гордом одиночестве и преспокойно завтракает. Да еще как завтракает. Как говорил рядовой Петренко, коренной одессит из Херсона: «Шоб я так кажный день обедал, как он завтракает».
– Вообще-то, – говорю, – сегодня есть – грешно.
– Знаю, – отвечает Арчет, а сам тем временем куриную – или какой другой местной птицы, я уж не знаю – ножку обгрызает. – Заходи, садись. Мне сегодня есть можно, а грех этот отец Иллирий отпустит.
– А еще, – говорю, – не знаю, как ваш, а наш бог советовал в таких случаях делиться. Тем более что я в вашей теософии не разбираюсь, а живот мой – тем более.
– Так бери, – говорит Арчет, – и ешь. Чего говорить-то?
В общем, соединенными усилиями мы эту снедь истребили, как армию Паулюса. Кто был не мертв, тот был у нас в плену. Очень даже неплохо подзаправились.
– Да уж, – говорю. – Неплохой праздник этот ваш День Благоговения.
– Благодарения, – поправляет Арчет. – День божьего Благодарения.
– Интересно, – спрашиваю, – а за что это вы так своих богов благодарите?
Арчет на меня искоса так посмотрел.
– А тебе Карален разве еще не рассказывала?
– Нет.
– Ну, тогда слушай. День этот мы празднуем уже пятьсот сорок шесть лет.
– Неплохо.
– С того самого дня, когда на залитом кровью поле сражения теснимый врагами король Уртхерт дал обет, что отныне в этот день весь его народ будет возносить хвалу светлым богам.
– Ага. И с тех пор празднуете?
– Да.
Я шестеренками в голове поскрипел, поскрипел.
– Так, – говорю. – А где же подвох?
– Какой еще подвох? – удивляется Арчет. Но удивился он как-то неискренне.