Чем дальше, тем веселее…
Сергей прошелся вдоль автофургонов, убедился: в них не осталось случайных пассажиров. Только один или два водителя – в зависимости от того, как далеко следовал автопоезд. Некоторые водилы сидели в кабинах, покорно ожидая, когда сдвинется очередь. Некоторые выбирались наружу, сбивались в кучки, ругая и «чертовых террористов», и «чертову страну».
Поздняков убедился: люди на взводе, на нервах. Пытаться договориться с ними, чтоб спрятали в автосоставе, протащили через контроль – глупая и безнадежная затея. Скорее – со злости – тут же сдадут спецслужбам, дабы побыстрее закончилась вся эта канитель. Уж лучше обойти кордоны пешком, сделав большой крюк. Вот только справа или слева?
Поздняков отошел чуть назад, не желая мозолить глаза оперативникам. Справа? Огромное поле. Похоже, картофельное. Глупо переться в ту сторону, где человек заметен издали. А человек в городской одежде, по щиколотку утонувший в совхозном дерьме, – это заинтересует внимательного наблюдателя. Можно не сомневаться.
Слева? Беглец с недоверием посмотрел на грунтовую дорогу, разбитую колесами самосвалов. Куда она выведет? Не разберешь… Может, лучше вернуться обратно? Да, вернуться в Москву, спать на крышах и становиться тенью при виде любого человека в форме. Трястись, зная, что киллеры Яреса где-то за спиной. Нет, уж лучше малость помучиться, обойти чертов КПП. Залечь в области на денек-другой, снять комнату в каком-нибудь дачном домике.
Отбросив колебания, Поздняков двинулся прочь от трассы, забитой машинами. Никто не кричал ему вслед, не интересовался, куда он направился. Перевалив через небольшую горку, Сергей оставил шумный табор дальнобойщиков. Стало тихо, сюда не долетали ни звуки моторов, ни крики людей. Сергей брел через поле, по разбитой колее.
Пригревало солнце, стрекотали кузнечики, и отсюда тревоги цивилизации представлялись странными, надуманными. Здесь, вдали от людей, было тихо и спокойно. Так что легко можно было поверить: у него, Позднякова, нет никаких проблем. Можно поверить, ага. Если б только не записная книжка Владлена Завацкого в кармане. Не память об Алене. О Сашке…
Перевалив через следующий холмик, Сергей остановился. Присвистнул, изучая открывшуюся глазам картину. Впереди – в сотне метров от него – разбитую дорогу перегораживал аккуратный красно-белый шлагбаум. Возле него стояла небольшая будка-домик. Почти как у дежурного на железнодорожном переезде. Только здесь охраняли не порядок на железнодорожных путях, а свалку. Обычную свалку. Огромную, раскинувшуюся среди зеленых холмов, в ложбинке.