– Достаточно, – сказал Сажин и опустил «лапу», – и все-таки, Шурик, при ударе правой ты чуть больше наклоняешь голову. Если противник это заметит, тебе придется туго.
Шурик потер перчаткой нос, попрыгал, встряхивая отяжелевшие руки, и оглянулся: Зигмунд Калныньш – Советский Союз! Обрабатывает аудиторию.
– А что, красиво работает, паршивец, – Сажин зубами развязал на «лапе» шнурки, сунул ее под мышку и крикнул: – Зигмунд!
Боксер поймал грушу и подбежал к Сажину.
– Развлекаешься?
– Работаю, Михаил Петрович.
– Не надорвался? – Сажин провел рукой по его груди и посмотрел на ладонь.
– Я мало потею, – Зигмунд со скучающим видом смотрел в сторону.
– Поработай с Шуриком, пусть он атакует.
Шурик пожал плечами. Рыжими вихрами он еле доставал до плеча партнера и, насупившись, пошел в атаку. Зигмунд парировал и сказал:
– Только без грубостей, деточка. Без хамства.
Роберт Кудашвили, натянув два шерстяных костюма и свитер, прыгал через скакалку. Пот заливал глаза, стекал по усам, во рту было сухо. Время от времени боксер поглядывал на песочные часы: три минуты сочился песок, затем следовало перевернуть – и опять резиновая скакалка, не касаясь пола, начинала свистеть под ногами.
Сажин подошел, взял часы и сказал:
– Брек, Роберт! Сколько весишь?
– Утром было восемьдесят три, – убыстряя темп, просипел боксер.
– И прекрасно, к двадцатому будешь в весе, – Сажин перехватил скакалку, взял Роберта под руку и пошел с ним по залу. – Понимаешь, Шурик перед атакой наклоняет голову. Как я не замечал?
– А когда финтит? – Роберт говорил медленно, стараясь скрыть, что задыхается.
– Нет, в том-то и дело. У тебя ведь было такое?
– Давно, – Роберт вытер лицо и шею. – Надо подождать, пока противник заметит, затем пару раз врезать из обычной стойки.
– Думаешь?
– Поработать на мешке? – спросил Роберт.
– На сегодня хватит. Иди в душ, – Сажин задумался и склонил голову. – Ты обыкновенный гений, Роберт. Удара, конечно, не получится, но… – он поднял указательный палец.
– Я просто старый боксер, – Роберт снова вытер пот и пошел в раздевалку.
В душевой еще никого не было. Роберт с наслаждением стянул мокрые шерстяные костюмы, сел в шезлонг и вытянул уставшие ноги. Левая ступня побаливала: видимо, перетянул на боксерке шнуровку. Он медленно провел ладонями по груди, животу и бедрам. Где-то здесь спрятались лишние два килограмма. Миша прав, полтора сгорит перед соревнованиями от нервов. Все в норме, нечего волноваться.
Роберт вошел в кабину, пустил воду и, запрокинув голову, подставил острым струйкам лицо. Подумаешь, тридцать четыре! В городе его называют молодой человек, а в горах – мальчик. Только здесь, на ринге, он – старик. Чушь какая-то. Просто надоел он журналистам и болельщикам, сенсации хочется людям, чего-то нового. Займешь первое место, сухо поздравят, отметят долголетие и в твоем присутствии станут решать, кто должен занять место Кудашвили. Еще и не умер, а уже наследство делят. Если первое! А если только призер? Шурика за третье место на руках будут носить.