Шурка Сакс.
Сашка Духнов.
Александр Викторович.
Выйдя на улицу Мичурина, Семин как по заказу увидел по правую руку старый профессорский дом, показавшийся ему низким и серым из-за огромной кирпичной многоэтажки, недвусмысленно утверждавшей сегодняшний день. Это сюда к гомункулусу Юхе несколько лет назад я притащил смертельно раненого Шурку… Нарвался рэкетир на пулю… Висел на мне, как мешок… А Юха обрадовался, подумав, что я притащил приятеля-алкаша… Но за тем «алкашом» тем летом охотились многие, среди них и гэбэшники, например, полковник Федин. Потому Филин и прислал по моему звонку бойцов и врача. Горела бригада Филина. Пришлось дураку отправлять любимую дочку на Барбадос, а самому садиться в камеру…
Но ведь Шурку похоронили! Он умер.
Я сам видел некролог, подписанный «группой товарищей»!
Встреча с бывшим полковником была назначена в баре.
Семин спустился в бывший подвал и сразу пожалел, что назначил встречу здесь.
Он не любил таких вот темных бывших подвалов. Как их ни освещай, они мрачны по сути. Фанерные подвесные потолки, искусственный пол, фальшивые окна, в которых как бы застыла нарисованная художником-халтурщиком панорама города. Все фальшиво и скверно, как искусственные цветы, как расхожие дурацкие слухи о покойнике Шурке, который, оказывается, не только не умер, но еще и работает в какой-то котельной, и еще сбывает принадлежавшие ему акции ОАО «Бассейн»… Правда, вместо подписи ставит крестик… Не походит на Духнова… Сакс всегда только притворялся простачком…
Раздражение оказалось столь велико, что Семин залпом выпил полстакана коньяка.
Это не понравилось бармену. Подвальный эстет, он поморщился брезгливо. Семин тотчас ухватил пальцами отвратительно влажный большой нос эстета. Видел, что в полутемном зале сидела в углу только замлевшая парочка. Не по погоде близко. Им в подвале нравилось. Сплетали, как пауки, жадные руки-ноги. А в дальнем, в еще более темном углу, таился тихий полковник Федин.
– В следующий раз я попрошу коньяк в полулитровой банке, привыкай, – сказал Семин и отпустил нос бармена. Бросил на стойку мятую зеленую двадцатку и, не оглядываясь, пересек бар.
– А если бы он тебя сзади бутылкой?
Семин усмехнулся:
– Он трус.
И покачал головой:
– Стареем, Федор Павлович.
Голубые глаза бывшего полковника КГБ выцвели, по гладкому лицу бежали морщины. Но смотрел Федин по-прежнему твердо. Чувствовалось, что он-то не струсит, он-то ни на секунду не задумается пустить в ход бутылку, если вдруг обнаружится такая необходимость.
– В отставке?
– Это да. Но еще работаю.