В голосе Зураба звучит откровенная обида.
– Понятно, – кивает Пулат и сворачивает во двор. – Кажется, второй корпус с улицы... И второй же подъезд... Это ничего, что мы так рано? Еще и трех утра нет.
– Но уже почти три часа ночи, – возражает Зураб.
Они выходят. Пулат закрывает дверцу, включает сигнализацию.
Дверь подъезда с домофоном. Дым Дымыч с пилкой для ногтей и с куском гибкой проволоки колдует над замком около минуты. Наконец на табло зажигается традиционная приветливая надпись «open».
– Прошу...
Лифт быстро поднимает их на двенадцатый этаж. Металлическая, хотя и покрытая аккуратным утеплителем, дверь. Такую ногой не вышибешь. Звонят скромно. Только два раза... Ждут долго. К двери никто не подходит. Вздыхают оттого, что их не ждут с распростертыми объятиями, и звонят еще два раза. Теперь уже настойчивее. Через минуту в дверной глазок видно, как в прихожей зажигается свет. Глазок закрывается чем-то темным – ясно, смотрят...
– Кто там? – спрашивает встревоженный женский голос.
– Здравствуйте, – как всегда, вежливо говорит Пулат. – Нам необходимо срочно поговорить с Аббасом Чохоевым.
– Кто вы? – Голос недовольный. Не только со сна, но и вообще недовольный. Да и кто доволен будет, когда незнакомые люди приходят среди ночи, будят.
– Мы не можем об этом говорить на весь подъезд. Извините... Пригласите, пожалуйста, Аббаса. Он очень нам нужен...
За дверью слышатся шаги. Вернее, шаги не слышатся, но половицы скрипят. Еще кто-то подходит к двери. Слышно разговор. Слов почти не разобрать.
– Я сказал, иди... – наконец отчетливо звучит твердый мужской голос.
И начинает проворачиваться замок. Дверь открывается сразу нараспашку. Чохоев не желает смотреть в щелку, предпочитая прямой разговор. Он высок, строен, но широкоплеч. Лицо со сна слегка помято. Смотрит с вызовом и без боязни...
– Добрый день, – говорит Пулат.
– Ночь, – добавляет Дым Дымыч.
– Да... Ночь. – Пулат соглашается с очевидным. – Вы Аббас Чохоев?
– Я.
– Мы сотрудники российского бюро подсектора Интерпола по борьбе с терроризмом. Вот мои документы... – Пулат показывает заранее приготовленное удостоверение. – Нам необходимо поговорить с вами. Помощь нужна, которую только вы и можете оказать.
– А этот? – спрашивает Аббас, кивая на Зураба.
– Это ваш земляк, наш сотрудник.
Зураб тоже показывает удостоверение. Чохоев что-то спрашивает Зураба по-чеченски. Тот отвечает. Тон разговора человеку, чеченского не знающему, кажется повышенным, резким. Впрочем, этот язык всегда так звучит. Наконец Чохоев шагает в сторону, пропуская ночных визитеров в квартиру.