– Давно уже на пенсии, больше десяти лет…
– А что сам-то не приехал? Не до того, что ль?
– Мама болеет… Ей в неделю по два раза врача вызывать приходится… Оставить надолго не может… Но вообще-то обещал и сам наведаться…
– А Георгий-то как? Со здоровьем-то?… Он, чать, весь израненный из Афгана-то пришел?
– Да нет, что-то я не припомню за ним серьезных ранений… – возразил Алексей. – Несколько касательных только и было…
– А я вот, уж восемь лет как рак у меня нашли… Здоровее Мишки был, – дядя Леня глянул в Мишкину широченную физиономию. – Оперировали, химиотерапию назначили, я отказался… Спросил только, пить можно, сказали, хоть упейся… Вот восемь лет и упиваюсь… И ничего, скриплю, но терплю… А в этом году вот делянку мне не дали… Сушняк только с Мишкой валим… А сколько этого сушняка на зиму надо-то… Раньше всегда давали, как инвалиду, теперь леса частные стали, покупай, говорят… А что я на инвалидскую пенсию куплю…
Голос у дяди Лени тихий, шелестящий, и сам он выглядит спокойным и добродушным. И не верится, что это был когда-то крепкий мужик, на своего сына похожий. Только кисти рук не соответствовали размерам тела. Большие и сохранившие, кажется, свою природную, от земли, силу.
– А ты что с клюкой-то ходишь? Поломал, что ль?
– Ранение…
– Тоже военный?
– Старший лейтенант.
– Чечня?
– Рядом… Дагестан…
– Все одно… Гнали б их взашей из России… Пусть там друг с другом воюют… Людям дышать легче стало бы… – это прозвучало неожиданно зло и конкретно, как застоявшееся и наболевшее, хотя Алексей не понял, почему это может быть наболевшим здесь, в этой деревеньке, затерянной в русской глуши…
– К нам-то надолго? – спросил Мишка, поглядывая через штакетный забор куда-то в другой конец деревни.
– Что высматриваешь? – строго спросил отец.
– Машка Веселова прошла… Домой… Может, сбегать?
– Я-т те сбегаю… Раскатал губищу… Ты как, Алексей, насчет самогоночки? А то Мишка сгоняет… У Машки Веселовой самогонка, как слеза… Горит, как подожжешь… И внутри горит…
– Мне хватит… Я не большой, сознаюсь, любитель этого дела… А комбат наш вообще учил так: сколько влезет в тару, выливаешь и сразу выпиваешь… И больше ни-ни…
– Хороший, наверное, человек комбат…
– Хороший…
– Ну, и нам хватит… А то, как бывает, зарядим на неделю и дрова не вывезем… Мы с сынком сволочи такие… Ровно неделю, потом день отлежаться надо, и снова за работу… А коли работа-то, как сейчас, на середине висит, никак нельзя на неделю… Мы ж как пилим… На свой, как говорится, страх… Лесник у нас свояк… Сволочь, конечно, не разрешает, но поймает – все договоримся… Раньше как было, при Советской-то власти… Сушняк пилишь, вывозишь, значит, лес чистишь… Тебе еще за это платят… А сейчас и за сушняк с тебя дерут… А сами весь лес засрали, ни пройти, ни проехать… Все частное, мать их, и без хозяина… Только хапнуть хозяину нужно…