Но надо жить здесь, на земле, а не во сне и мечтах.
А здесь скучно. Здесь невыносимая тоска. Не дай Бог мне состариться и превратиться в немощного жалкого старичка… Никогда не видел ничего унизительнее.
Прожить жизнь, стараться быть полезным, если не незаменимым, класть на алтарь жизни все силы, все возможности, самую жизнь, наконец… и именно в конце этой жизни получить в награду разбитое, дряблое тело, не способное больше ни к чему.
Кошмар. Вот, спасибо тому, «кто всё так придумал». Сволочи. Я нарисую это. Дождь.
Должен быть дождь. Много-много дождя. Сезон дождей, долгий, затяжной. Падающая вода. Боги!!!… где ручка??! Карандаш?! Шпагу мне! Но, подойдёт и карандаш, падающая вода… вода… плачет… один… в каменных джунглях…я… причём тут я… зеркала, много луж – зеркал с отражением одиночества… много, очень много одиночества… день? Это день или ночь? Это между днём и ночью… это дождь, сезон дождей, всё перемешалось, кто скажет, день или ночь?
Что это? Падающая вода или просто плачет то, что должно стать явью и никак не станет?
Я опять один.
Я буду вместе, но лишь для того чтобы снова ощутить, что… я один.
И услышать падающую воду…
И услышать падающую воду – в сезон дождей. Всё.
Что это?
Просто наступил сезон дождей.
Ведь в джунглях обязателен сезон дождей.
С падающей водой…при чем тут я?
Что это? Что это?
Была ли ночь, полная отчаяния ухода снов?
Полная невидимой луны, заблудившейся в облаках, будто в искривленных бровях, словно в нависших зеркалах, плачущих сезоном дождей…
Был ли день?
Я не видел как он наступил.
Не заметил как он прошёл.
Только дождь – и всё…
Был ли я? Ну, конечно был, иначе кто же вдыхал испаренья земли.
Кто же так понимал обречённость воды?
Это был я…это я…был.
Я оделся в кричащий фальцет.
Я пачкаю дымом небо этой Земли..
Но пытаюсь попасть в унисон с сезоном дождей как с собой…
Где я? Где сон? Где утро, где ночь, где день?
Почему сезон дождей и разве это покой?
В скользком потоке идти босиком…
Я держу откровенье в руках, разжимаю ладонь: на пальцах две капли и сотни линий, Тайна как память близка и похожа на сон.
Тайна всегда похожа на сон
Я не иду ни вперед, ни назад и вещаю как слепой король в замке сезона дождей, в стране сезона дождей, на планете сезона дождей, Я вещаю иной сезон, может быть, похожий на сон.
Но, иной…
Вот оно как. Седина в бороду, стих в перо. В последний раз Теодор писал стихи в школе, Маринке, о которой память сохранила только мятный вкус мягких губ. Вот оно как бывает. Вспомнил, на старости лет. А как похоже на картину. Получается, что записал образы, которые осталось нарисовать, словно набросал план картины.