На восьмой день, сама не зная зачем, скорее для того, чтобы заполнить образовавшуюся пустоту, она позвонила Вороновичу на работу. И с того дня все понеслось, поехало, как в дешевом бульварном романе.
Он все больше морщился и прятал глаза, ее милый ирландский друг, и было заметно, что все сказанное парень принимал близко к сердцу. И это было приятно.
А еще было гнусно. Из темной прихожей наблюдались весьма выразительные следы вчерашнего пиршества: грязный столик с немытой посудой, замызганный ковер. А в кухне на подоконнике тоже груда пепла и впечатанные в блюдечко окурки. Все всегда заканчивается одинаково. Вдобавок Юлька с утра умчалась на работу, не разбудив. И перед ней было совестно. Как тяжело будет вечером глядеть ей в глаза и лепетать бессмысленные оправдания.
— Не ходи к нему больше, — произнес тихо гость.
— Что? — сощурила глаза девушка. — Ты мне будешь указывать?
— Я не указываю, а советую, потому что мне тебя жалко.
В его интонации действительно сквозила жалость. И еще какая-то боль. Боль за нее. Инга немного смягчилась.
— Я не могу без него. У нас так мало с ним осталось времени. Ему жить от силы полгода. У него рак печени. Понимаешь? Скоро его не будет.
— Тем более не ходи! Неужели не чувствуешь, как он высасывает из тебя жизнь. Он тебя тащит за собой в могилу. Это вампир.
Боже мой, но то же самое говорила Юлька и теми же самыми словами.
— Ну и тащит. Ну и пусть. Кому до этого есть дело?
— Мне есть дело, — с чувством произнес Володя и преданно заглянул ей в глаза.
Инга потупила взор и заплакала. Он взял ее за руку и притянул к себе.
— Уйдем из этой квартиры. Она мне не нравится. Поедем ко мне. У меня шикарный номер в «Космосе», и сочетание цифр прекрасное — четыре один шесть. Четыреста шестнадцать — это очень сильное сочетание. Поверь мне.
— Нет! — вырвала руку Инга. — Ты не понял! Я люблю только его.
— Увы! — развел руками практикант. — Отпечатки я не добыл. Он вчера вечером вылетел в Стокгольм. Как мне удалось выяснить в его авиакомпании, он вернется не раньше, чем через две недели.
— Он разве работает? — почесал затылок Батурин. — Мне почему-то казалось, что поэты не работают.
— Это смотря какие, — расплылся в улыбке Игошин. — Наш, к примеру, — человек серьезный. Он работает начальником прес-службы авиакомпании Вест-Лайн. Его отец, кстати, один из сопредседателей.
— Это круто, — выпятил губы следователь. — Это настолько круто, что теоретически ему нет никакой необходимости убивать собственноручно. Если приспичит, он может нанять и киллера.
— Но, возможно, тут спортивный интерес? — предположил Игошин. — У богатых свои причуды. Крутит же он роман с дамочкой бальзаковского возраста. Кстати, что, если ее допросить?