Водки мне надо было. Хорошей чистой водочки.
* * *
Рань стояла сырая, холодно, ссать хочется, зуб болит. Я проснулся. Поссал прямо тут. Живчик зевает, жевло расхлябил.
– Эй, Мосел, я от нее не отстану.
– Мудак, она тебе яйца оторвет. Ты старая ветошь, а эта рыжая тебе вроде мясорубки. Хрякнешь пару раз и в тряпочку скрутишься.
– Мосел, я бабью породу знаю. Покудахтает-покудахтает, кура, и даст, как все дают. Вот у меня была одна цыпа три года назад… Такая цыпа молодая, с выкрутасами, а попка – ммэ!
Живчик, трепаный пердун, губешками такую непотребь сделал, меня чуть не стошнило. А он знай себе наяривает, он вообще побазлать любил.
– Ну вот. Я тебе скажу, бикса – ничтяк. И я так крутнусь – мимо, и вот так крутнусь – мимо… Тока задору набираюся с ней. И я, значит, тогда по-хитрому ее зацепил…
Тут Рябой рыло свое из моха вынул и, глаз не раскрывая, рявкнул:
– Заткнись, чмо, спать мешаешь!
– Я тихо, Рябой, я тихо…
И подползает Живчик ко мне. Говорит шепотком:
– В общем, увидишь, Мосел, я еще эту нашу рыжую наседочку наколю…
– И на хрена оно тебе сдалось, долбень?
– Ты с местными бабами спал?
– Спал. И хули?
– Они вареные. Как не живые. С ними – тоска-а…
Это он точно сказал. Местные – никуда. Баба не умеют это самое, мужики не умеют драть. Не народ – брос. Сплошной брос. Вялые какие-то, как высосанные.
Ничего я не сказал Живчику. Решил я наплевать на зуб и доспать, сколько там осталось. А он мне:
– Ты Мервет помнишь? Хорошее было дело. Сейчас хуже. Мне страшно, Мосел…
Двадцать дней назад мы сидели всей четверкой, еще с Макаром, в форте Мервет. Пришла банда таинов. Совсем маленькая, как горсть клопов. Тридцать восемь человек. Копья, топоры, пращи, три лука, одна магическая труба, но уже запользованная, только вони от нее, да пришкварить чуток может. Двести местных в форте сидели, а выходить побоялись. Вареные, точно. Тогда мы, всего нас четверо, вышли наружу и всю эту шваль перестреляли. Хорошее дело, да. Потом «клопов»-то побольше стало. Только болтать об этом смысла нет. Контракт есть контракт. Бабки идут. Время идет. И не хрен болтать.
– Не бзди, Живчик.
* * *
А рассвело, ко мне пришел раб в одной набедренной повязке и с клеймом в виде литеры «тхат» на лбу и между лопаток. Значит, храмовый раб. Позвал меня к Хамару, жрецу-вербовщику из вольного города Мадрош.
Хамар, хоть и сильный шаман по тамошним меркам, не уберегся. Получил чем-то тяжелым по черепу. Харя синяя, руки трясутся, калом от него за версту несет. Не жилец, одним словом.
Руку ко мне тянет. Тянет-тянет и роняет, сил нет у него.