И тут мне стало совсем плохо.
Из-за скопившихся облаков мир за окнами машины померк и выцвел. Весна все еще пыталась сохранить свою веселость, но спрятавшееся солнце лишало ее красок. Птицы, как и я, направлялись на запад. Другие автомобили медленно тянулись цепочкой вдоль обочины. Их водители, похоже, спали на ходу. У меня же не оставалось выбора: я продолжала путь. Остановка в данной ситуации была равносильна самоубийству. Движение тоже.
Бензин у меня кончится задолго до Колумбуса.
Думай. Ты ведь Хранитель Погоды, гром тебя разрази, – может, не с самой лучшей репутацией сейчас, но тем не менее чертовски крутая в своем деле. Ладони у меня снова вспотели, я их поочередно вытерла и снова приложилась к бутылке. Горло так пересохло, что аж сипело. На соседнем сиденье по-прежнему валялся скомканный корешок от квитанции – я даже не разглядела его. Не до того. Если уж я переживу эту безумную гонку, то штраф от пенсильванских копов меня не опечалит.
Помнится, еще в школе старый Йоренсон всегда говорил, что любую динамическую систему, в частности погодную ситуацию, можно развалить. Погода – явление хрупкое. Почти как карточный домик. Убери одну карту, и домик начнет рушиться. Главное – правильно спланировать это падение. Грамотное исполнение, учил он, не только устраняет угрозу, но и создает благоприятную обстановку.
Может, вообще надо подходить к делу с другой стороны. До сих пор я пыталась атаковать непосредственно сам ураган, надеясь ослабить магию, которая его удерживает. А надо попробовать изменить его местоположение. Я потянулась за мобильником и одной рукой вызвала из памяти знакомый номер.
Раскатистый голос Пола:
– Что за шутки? Ты что, с ума сошла – звонить мне? Мне казалось, у нас с тобой уговор.
– Послушай, я знаю, что ты следишь за этой штукой…
– Ну да, ее центр прямо над тобой, – он говорил как-то стесненно, я даже подумала, что кто-то слушает наш разговор. – Ты помнишь, чему тебя учили: если валяешь дурака с погодой, то потом она сделает то же самое с тобой.
– Это не обычный ураган, Пол. Кто-то движет им.
– По мнению нашего «мозгового треста», кто-то – это ты. И они считают, что на сей раз ты хватила через край.
– Блестяще, – вздохнула я. – Просто блестяще. Но ты-то знаешь?
– Я просто сказал.
Пришлось прикусить язык – в буквальном смысле этого слова. На губах смешался вкус озона и крови. Ураган над моей головой все усиливался – теперь он вертелся как шутиха. Остальные машины жались по углам, я катила посередине дороги одна, а впереди на горизонте показался очередной маленький городок.