– Куда мы идем? – интересуюсь я у Мишель.
– Ко мне, куда же еще? – удивляется она.
– Может, лучше в кают-компанию? Поговорим как люди. Кок нам вкусность какую-нибудь сготовит. Целую вечность нормальной еды не пробовал.
– Туда? – И на лице ее явственно обозначилась брезгливость. – Ты, видимо, давно там не был. Сейчас там не поговоришь. Сидеть, слушать пьяные россказни и похабные анекдоты и ждать, когда очередной немытый герой удаль передо мной начнет показывать? Удовольствие сомнительное. Да и драки там теперь постоянно. А твой кок третий день, как в лазарете. Его супом ошпарили во время очередной свары.
– Ничего себе… – только и могу я сказать. – Что тут случилось-то? Пока я тут был, ничего такого не наблюдалось.
– Это у вашего босса спроси. У Милана. Развел демократию, – довольно жестко отвечает Мишель.
– Милан нормальный парень, – пытаюсь я защитить своего спасителя. Хотя и начинаю понимать, откуда что взялось. Синяки – они всюду синяки. Как ты им не плати и не угождай. Конченые люди. Зря мы охрану тогда поперли. Без кулака в качестве стимула, при общении с местным сбродом обойтись трудно. В чем-то Петро Крамер, отставной полковник, которого мы вышвырнули с корабля вместе с охраной, был прав.
И все же думать про Милана плохо не хочется. Даже если он и не справился. Поэтому я добавляю:
– К тому же Милан меня спас.
– Ну да. Я забыла. Извини, – вежливо говорит Мишель. И продолжает тянуть меня за собой.
Я постепенно прихожу в себя. Черт, я похож на пугало. И пахнет от меня, наверное. Отвык я от нормальных условий. Иду рядом с такой женщиной, и про все на свете забыл.
– Давай зайдем ко мне на минутку, – прошу я. – Мне бы вымыться надо. И переодеться.
– Как же, к тебе, – отвечает Мишель. – Твоя каюта давно занята. Даже вещи твои растащили.
– Занята? Почему?
И мы останавливаемся.
– Да ведь тебя уже похоронили, Юджин. Бросили. А вещички по жребию поделили. В твоем контракте наследники не обозначены.
– Мишель, что ты такое говоришь? Тут не лучшие люди, конечно. Но мы все же летали вместе. Воевали. Друг друга выручали…
– Эх ты, последний герой галактики, – грустно улыбается она. Смотрит на меня, как на несмышленого ребенка. – Похоронили тебя. Давным-давно. Все твои хваленые боевые товарищи. Слушай, пойдем ко мне, а не то я прямо тут разревусь.
– Ладно. Реветь не нужно, – машинально говорю я. И она увлекает меня за собой.
– Душ ты можешь и у меня принять, – говорит она на ходу. – И одежду тебе найдем. Ты меня не стеснишь, у меня большая каюта.
Я топаю в своих штопаных-перештопаных башмаках, заляпанных засохшей черной грязью, от которых воняет за версту и никак в себя не приду. Как это – похоронили? Чтобы парни меня бросили? Да быть такого не может! Решаю, что во всем виновата излишняя женская возбудимость. Так уж они скроены, женщины. Сначала чувства, потом, если останется – мозги. Наверное, Мишель не исключение. Она хоть не такая, как все, но все же женщина. И за меня волнуется. Оттого и глупости говорит. Так что, когда мы к ее каюте подошли, я уже был спокоен. Главное, что я жив. И снова тут. Почти дома. И Мишель рядом. Зачем бы она тут ни оказалась. Чего еще желать?