Она знала, что писатель женат на некой Люде.
– Людка аборт делает, – сказал писатель и достал из холодильника водку. – Завтра домой придет. – Закусывать будешь?
– Я не буду пить.
– Почему? – не понял писатель. – А как же трахаться?
– Что?? – Лена не поверила своим ушам.
– Трахаться, говорю, как же будем без допинга?
– Значит, твоя жена страдает по твоей вине, в больнице корячится, а ты ловишь миг удачи?
– А что такого? – удивился писатель.
– То, что ты свинья, – объявила Лена.
– Не понял…
– Не буду я с тобой трахаться. И пить не буду.
Писатель помолчал и спросил:
– А зачем ты пришла?
– Рассказ принесла. Ты обещал.
– А-а… Ну давай.
Писатель взял рукопись и ушел в другую комнату. Сел за письменный стол. Стал читать. Выражение его спины было обиженным. Он сидел как-то косо, держа руку у лба. И непонятно – вникал он в рассказ или только обижался.
Лена вдруг испытала такое вселенское одиночество, как перед казнью. Она одна наедине со злом. Весь мир наполнен рябыми самцами, у которых нет ничего святого.
На журнальном столике стоял телефон. Лена неожиданно для себя набрала семь цифр. Это был телефон Александра. Ей нужно было ухватиться за его голос, как за веревку, чтобы не утянуло в болото.
Вера подняла трубку.
– Это Лена говорит, – хрипло сказала Лена.
– О! А! – закричала Вера. – А мы тебя ищем. Сейчас Саша подойдет. Саша! – Вера заорала так возбужденно и громко, как будто в нее воткнули вилку. – Это Лена… Лена… Она… Щас… Даю… Вот…
Лена ничего не могла понять. Откуда эта радость, это нетерпение.
Подошел Александр. Лена не узнала его голоса. Из голоса как будто вытащили стержень, и он растекся сладким, нежным сиропом.
– Да…а…а…
Это «а» тянулось, как объяснение в любви. И Лена слышала любовь, радость, ожидание.
– Я закончил сценарий, – сообщил Александр. – В субботу читка. В час дня. Придешь?
Он еще спрашивает.
– А когда суббота? – спросила Лена.
– Завтра. Ты что?
– В час дня, – подтвердила Лена.
– Ты где?
– Потом. – Лена положила трубку.
В комнату вошел рябой писатель. Он уже все прочитал и готов был дать свои рекомендации.
– Густо пишешь, – сказал он. – Если пожиже развести, может получиться целая повесть. Или даже роман.
Лену уже не интересовало его мнение. Вернее, почти не интересовало. Разве может безнравственный человек быть хорошим писателем? Творчество – это самовыражение. А что он выразит? Себя и выразит.
– Спасибо, Саша, – сказала Лена.
Писатель тоже был Александр. Имя одно. А какая разница…
* * *
До субботы оставалось меньше суток.
Лена села в кресло, взяла клубок черной шерсти мохе–ра, толстый крючок и связала себе шапочку-шлем.