Знание приходило скачками. Словно кто-то кидал внутрь меня большие куски информации. Я прорывался сквозь эти знания, теряя на ходу какие-то важные куски, важные планы, идеи, теории. Меня словно кто-то проталкивал сквозь эти массивы, стараясь вытолкнуть меня на нужное место. Цель, моя цель, на секунду я понял ее и отвернулся от своего родителя, посмотрев вперед. Там, недалеко стоял другой родитель. Но не мой. Его борода была короткой и черной, и одет он был в железо. Руки его были вытянуты ко мне, словно отталкивали меня. Он тоже был замершим — я двигался слишком быстро.
Я был искренне опечален. Цель моей жизни открылась передо мной, но я не испытывал от этого радости. Скорее, я был огорчен. Знание снова нахлынуло на меня, окатив мягкой волной, заставляя мои огненные крылья плескаться искрами. Теперь я знал, что черные пятна рядом с чужим родителем — это мои братья, уже прошедшие свой жизненный путь, уже достигшие своей цели. Вернее — не достигшие. Ведь и моей и их целью был тот самый чужой родитель. Мы должны были лететь к нему, ударить его, обжечь побольнее. Мы должны были уничтожить этого родителя, я и мои братья. Ведь он был врагом нашего родителя. Врагом… какое интересное понятие. Враждебный тот, кто хочет причинить тебе вред. Значит и ты должен причинить ему вред, пока он не причинил его тебе. Не стоит ли мне расценивать своего родителя как врага? Ведь он выпустил меня, что бы я умер. Быстро и без остатка.
Нет. Не могу. Он вызвал меня из небытия, из темноты, он подарил мне сознание и жизнь и за это я ему очень благодарен. Но я испытываю искреннюю грусть оттого, что понимаю, зачем он меня вызвал. Он вызвал меня не для того, чтобы порадовать меня, а для того, чтобы расправиться со своим врагом. Я — его оружие. Его вещь, которая исчезнет через несколько секунд по его времени. Ну что ж. Это судьба. Все мы чье-то оружие, нацеленное в разные мишени. Но не все об этом знают.
Знание снова окутало меня жарким облаком, и я ощутил великую жалость по отношению к своему родителю. Наверно я сильно повзрослел за эти короткие секунды. Мне было его искренне жаль — на секунду я увидел его: растрепанного удивленного, обозленного и… пожалел его. Ведь он так и не знал своей цели. Он не знал, что он тоже просто чье-то оружие, направленное в мишень. Не знал и не узнает. Хотя, может быть в конце своей жизни, такой долгой по сравнению с моей, он тоже однажды постигнет эту истину. И тогда с грустью оглянется на своего создателя, сделавшего его исключительно для своих целей. Это цикл. Цепочка и мы все в ней. Враги, родители, творцы. Все.