Я усмехнулась.
— В моём мире шпионов во время войны расстреливали. Правда, сейчас у нас смертная казнь отменена. Но, по-моему, расстрел — это вовсе и не садизм…
— Почему? — удивился Кейрен, скривившись. — Знаю по собственному опыту, что, когда стрела или арбалетный болт попадает в жизненно важную часть тела, — это больно.
— У нас-то расстреливают по-другому, — задумчиво протянула я. — Здесь уже изобрели пушки?
— Этакие неповоротливые махины, стреляющие на небольшое расстояние неподъёмными ядрами? — презрительно уточнил он. — Да, только их практически никто не использует: дешевле и полезней нанять пару-тройку боевых магов.
— А… Понимаю… Сам знаешь, у нас такой возможности не предусмотрено. Представь себе пушку таких размеров, чтобы держать её в руках. Нажимаешь на рычажок размером в сантиметр… ну, вот такой… — отмерила я пальцами в ответ на вопросительный взгляд, — и из дула на огромной скорости вылетает небольшой кусочек свинца. У нас это самое распространённое оружие, имеет множество модификаций. Им и расстреливают.
Кейрен на минуту застыл, рассматривая пространство перед собой затуманенным взглядом, — наверное, представлял довольно оригинально описанный мной пистолет.
— Ужас, — наконец выдохнул он. — Что же у тебя за мир, если ты это называешь гуманным?!
Я смущенно улыбнулась, разводя руками. Представляю, что вообразил Кейрен…
В воздухе запахло горелым. Кейрен насторожился, смешно повёл носом на манер любопытной собачки. Я вопросительно нахмурилась, прищурив один глаз.
— Суп варю, — торопливо пояснил Кейрен, вскакивая, и быстрым шагом направился к неприметной двери рядом с углом печки.
— А по-моему, уже жаришь, — вяло процитировала я надоедливый рекламный ролик и криво улыбнулась собственным словам.
До сих пор не верилось, что я не на чьей-нибудь подмосковной даче. Казалось, в соседней комнате сейчас загудит холодильник или мерно забормочет телевизор, а с улицы послышится шорох шин по грунтовой деревенской дороге. Но вместо этого вновь распахнулась дверь, предположительно ведущая на кухню, и в комнату вернулся Кейрен с двумя деревянными — деревянными! — дымящимися плошками. Миска глухо бухнула о стол передо мной, рядом примостился внушительный ломоть чёрного хлеба. Я опасливо зачерпнула ложкой густой наваристый суп. Пахло приятно, вид у блюда был довольно аппетитный, да и я пребывала в исключительно голодном состоянии, но некое предубеждение к мужской кулинарии ухитрялось перевешивать все эти факторы. Стряпню противоположного пола я пробовала лишь однажды, но повторить эксперимент с тех пор не отважилась. Тогда мой знакомый пытался накормить меня обедом… Не знаю, что можно сделать с готовой замороженной котлетой, чтобы она после жарки превратилась в нечто, по виду напоминающее кем-то уже жёваную подошву, а по вкусу — кисло-горькие древесные стружки… Чувство голода всё же победило, и я быстро сунула в рот полную ложку, боясь пережёвывать. Но всё оказалось не так плохо, даже очень хорошо. В наши времена не варят суп без бульонного кубика и приправы с витаминами. Где это видано, чтобы готовить из настоящего мяса, а не «заменителя, идентичного натуральному»?! Вот этот суп был сварен на мясном бульоне не из порошка, и плавала в нём отнюдь не колбаса. Хлеб тоже оказался выше всяческих похвал, такого в Москве не купишь. В общем, умяла я всё за милую душу и добавки попросить не постеснялась. Кейрен наблюдал за мной с вялым любопытством, мне так и казалось, что он сейчас свалится с кресла на пол, не в состоянии удерживать тело в вертикальном положении по причине апатичной полудрёмы.