Максим поразмышлял.
— Да.
Что-то он немногословен.
— Да-а? — оживилась Настя. — Почему?
— Ты ведь была замужем?
— Ничего такого особенного я не чувствовала, — отрезала она и открыла машину.
— Я вдруг понял, что все эти слова, которые говорят друг другу — про горесть и радость, все они имеют значение, — произнес он, устроившись на сиденье.
— То есть любовь? — уточнила Настя.
Уж она-то знала, как себя не выдать, как скрыть бледность и дрожь в голосе — и не дрожь даже, а многозначительную, нервную хрипотцу.
— А ты веришь в любовь? — он заглянул ей в глаза.
— Хоро-оший вопрос! — кивнула Настя. — Но главное, что я слышу его от человека, для которого в наше время брак — нечто особенное.
— Я думал и понял, что любовь — это когда каждый требует от другого лишь то, что тот может тебе дать. И ты обещаешь быть с человеком не потому, что сегодня ты его любишь, а потому, что ты принимаешь ответственность за него — что бы ни случилось.
— Ага, — хмыкнула Настя.
— Что «ага»?
— Звучит заманчиво.
— Слушай, а не бывает так, что тебе кажется — очередного разочарования ты уже не выдержишь?
— Откуда ты знаешь, что при таком вот раскладе не будет разочарования? Вдруг твоя женщина — я не имею в виду никого конкретно — поймет, что ваши отношения — сплошная прагматика, и пошлет все это к черту ради двадцатилетнего мальчика, который будет слать ей сто СМС в час?
— Если все-таки иметь в виду конкретно Галю, то я уверен — она достаточно разумная, чтобы оставаться со мной.
— Ну… здорово, — улыбнулась Настя. — Где ты оставил машину?
По дороге домой она все еще спорила с Максимом. Нет, ну это надо же — взрослый человек, а в сказки верит! Хотя… Вдруг именно такие люди живут тридцать лет и три года в любви и согласии?
Возможно, их отношения крепки, как Кремлевские стены, — о них разбиваются случайные измены, ссоры, рутина и прочие неприятности. Но разве это весело? Разве в этом есть смысл?
В его книгах столько жара, столько жизни, столько снисхождения к страстям человеческим, что невозможно представить этого человека в роли мещанина, с годами усыхающего от скудости чувств.
Может, он просто устал от ошибок? И Галя — его эмоциональный санаторий.
Настя ни разу не была в санатории. Режим, питание — а не еда, процедуры, черт побери… Ему же всего тридцать два!
Ладно. Она покажет этому вешалочному магнату, что такое настоящая жизнь. И что такое его Галя.
Она получит его.
И на то есть причина.
Во всех его рассуждениях типичного городского умника-циника имелись бреши, сквозь которые виден был он — горячий, нервный, необъезженный ахалтекинец — пускающий пар из ноздрей, бьющий копытом, жаждущий свободы жеребец редкостной красоты.