«Чем меньше шума, тем лучше!» — предупредили его в Париже.
Ну что же! Если расследование и дальше будет продолжаться в том же духе, они получат, что хотят. Полная тишина, и по той простой причине, что Мегрэ вообще ничего не найдет!
Он курил трубку за трубкой, набивая новую, хотя предыдущая еще не погасла, поскольку он всегда носил с собой две или три в карманах.
Этот город уже сидел у него в печенках, а тут еще женщина пристала к нему, чтобы он купил морские раковины, а бежавший босой парень чуть не сбил с ног, а потом посмотрел на него и рассмеялся.
— Вы знаете этого человека?
Уже, наверно, в двадцатый раз он показывал фотографию Уильяма Брауна.
— Никогда не приходил.
— А эту женщину?
— Сильви?.. Она наверху…
— Одна?
Хозяин гостиницы пожимает плечами и кричит, повернувшись к лестнице:
— Альбер!.. Спустись-ка на минутку!
Грязный слуга косится на комиссара.
— Сильви наверху?
— В седьмом номере…
— Пьют?
— Вовсе нет.
— Значит, ненадолго! — объясняет хозяин Мегрэ. — Если хотите поговорить с ней, подождите немного…
Гостиница называлась «Босежур» и находилась на параллельной набережной улице, напротив булочной.
Хотел ли Мегрэ вновь увидеть Сильви? Найдется ли у него для нее парочка-троечка вопросов?
Он сам не знает. Он уже устал. И в знак протеста его поведение сделалось чуть ли не угрожающим, будто он решил разом со всем этим покончить.
Ждать перед входом в гостиницу комиссар не стал, заметив ироничный взгляд булочницы из лавки напротив.
Неужели у Сильви столько ухажеров, что иногда кому-то из них случается дожидаться своей очереди на улице?
Выходит, так! Разве не гнусно, когда тебя принимают за клиента проститутки!
Мегрэ отправился в конец улицы, решив, для того чтобы убить время, обойти ближайшие дома. Выйдя на набережную, он заметил стоявшее неподалеку такси, шофер которого прохаживался взад и вперед по тротуару.
Комиссар не сразу смог понять, что вдруг задело его зрение. Ему даже пришлось дважды оборачиваться. Ясное дело, что не машина, а человек вызвал у него в памяти какие-то ассоциации… Внезапно перед ним всплыла картина утренних похорон.
— Вы из Антиба, не так ли?
— Из Жуан-ле-Пена!
— Это вы сегодня утром ехали за похоронной процессией до кладбища?..
— Да! А в чем дело?
— Вы привезли сюда того же клиента?
Шофер осмотрел собеседника с ног до головы, не зная, стоит ли ему отвечать.
— А почему вы меня об этом спрашиваете?
— Полиция… Итак?
— Того же… Вчера днем в полдень он нанял меня на сутки.
— А где он находится сейчас?
— Не знаю… Туда пошел…
Шофер махнул в сторону улицы, а затем с внезапным беспокойством спросил: