— Вы отправили револьвер Гастин-Ренетту?
— Да. Он обещал к восьми часам прийти в лабораторию и сейчас же осмотреть оружие…
Мегрэ хотелось дать ему и другие советы. Он сгорал от нетерпения погрузиться в это дело по самое горло. Но стоило на другом конце провода зазвучать ноющему голосу инспектора Недотепы, как его охватывала жалость.
Это была настоящая пытка.
— Ну ладно… Не буду мешать вам работать…
— Вы в самом деле не хотите забрать себе это дело?
— Конечно не хочу, старина! Трудитесь! Удачи вам!
— Спасибо…
Так и тянулась эта ночь, и в знакомом тепле просторных помещений, в темноте как бы съежившихся, их оставалось всего пятеро, кто работал или просто бродил туда-сюда. Время от времени звонил телефон. Сначала позвонили из Базеля. Потом из «Клариджа».
— Слушайте, детки. Если он спит, то и пусть спит…
Вот когда позвонит, чтобы ему принесли завтрак, тогда вы к нему и заявитесь. И вежливо попросите прогуляться вместе с вами на набережную Орфевр… Главное, никакого шума… Директор «Клариджа» этого не любит…
Домой он пришел в восемь утра, и всю дорогу думал, что в эту самую минуту чертов Лоньон сажает в такси на улице Ламарк Матильду и Еву, чтобы везти их в Институт судебной медицины.
На бульваре Ришар-Ленуар квартира была уже чисто убрана, мадам Мегрэ сияла свежестью, а завтрак ждал его на столе.
— Тебе только что звонил доктор Поль.
— Долго же он прокопался…
Желудок бедняги Голдфингера не содержал ничего, кроме наполовину переваренных остатков ужина: овощного супа, макарон и постной ветчины. После восьми часов вечера торговец бриллиантами не держал во рту ни крошки.
— Даже стакана минеральной воды? — настойчиво допытывался Мегрэ.
— Во всяком случае, не в те полчаса, что предшествовали смерти…
— А язву желудка обнаружили?
— Если точнее, язву двенадцатиперстной кишки.
— Но рака не было?
— Рака точно не было.
— Значит, он мог еще жить и жить?
— И очень долго. И даже поправиться.
— Спасибо вам, доктор. Будьте так любезны, пошлите свой отчет инспектору Лоньону. Что-что? Ну да, инспектору Недотепе… Успешного вам дня!
Мадам Мегрэ, увидев мужа направляющимся в ванную комнату, не сдержалась:
— Ты, надеюсь, ляжешь спать?
— Еще сам не знаю… Я ночью немного поспал…
Он принял ванну, затем ледяной душ, потом с аппетитом поел, глядя в окно на дождь, который все лил и лил, словно наступило утро Дня всех святых[1]. В девять часов он уже разговаривал по телефону со знаменитым экспертом по оружию.
— Алло! Послушайте, Мегрэ, во всей этой истории есть одна деталь, которая не дает мне покоя… Это ведь были гангстеры?