Упоминавшийся выше Михельсон пишет, что, порнография, как жанр, является литературой Эроса, то есть разрабатывает любовную мифологию. В классических обществах, разработка этой мифологии была органическим явлением и являлась частью религиозной и культурной жизни. В «новых» обществах это мифотворчество потеряло свою органичность и стало непристойностью.
Порнография, пишет он далее, — это вид романтизма, поскольку порнография — это регистрация человеческих сексуальных желаний, фантазий и мечтаний.
Согласно Армалинскому, романтическая, идеальная красота это гениталии, но их называют уродством для того, чтобы только строго символически использовать их красоту в искусстве, и таким образом не позволить народу ослепнуть от их яркости.
В этом отношении интересен венок «безголовых» сонетов, написанных в 1974 году (в каждом сонете только по 10 строк), названный по латыни MAJORES DEI, что значит Главные Боги. Магистрал назван Sancta Sanctorum Cвятая Cвятых.
Каждое стихотворение посвящено какой-либо части женских половых органов, названия которых, осмотрительно сделанные на латинском языке, являются также названиями соответствующих сонетов. В венке Армалинский тщательно использует иносказания, избегая прямых изъявлений своих мыслей, что он начинает делать позже. Эстетические стремления поэта направлены на поиски абсолютной красоты. И он находит, что абсолютность красоты прежде всего определяется её безотносительностью и мгновенной узнаваемостью. Вот как звучит магистрал:
НЕТ, НЕ МИРАЖ, А ИСТИННЫЙ ОАЗИС
БУШУЮЩИЕ ЗАРОСЛИ РАСКРЫЛ.
БЕССИЛЕН ЗАПАХ БЛАГОВОННЫХ МАЗЕЙ,
НИКЧЁМНА НРАВСТВЕННОСТЬ, КОГДА МОКРЫ
ПРИКОСНОВЕНИЯ К СВЯТЫМ МЕСТАМ.
ВЗГЛЯД ОТВОДИТЬ — КОЩУНСТВО, А НЕ СКРОМНОСТЬ,
Я ПРЕДПОЧТЕНЬЕ ЗРЕЛИЩУ ОТДАМ.
ЛИЦО, ДУША, ИХ КРАСОТА — УСЛОВНОСТЬ,
МЕНЯ ЛИШЬ СУТЬ ВЛЕЧЮТ, ЧЬЯ КРАСОТА
БЕЗОТНОСИТЕЛЬНА, ИБО ПРОСТА.
Поэзия Армалинского исповедальна. Исповеди по своей природе устремлены к максимальной искренности. Кажется, Орвелл сказал, что, если автобиография не рассказывает что-либо постыдное об авторе, то она лжива.
Плохой, хороший ли, но умер
наш мир, в котором жили мы,
где я влюбился, как я думал,
потом бежал, как из тюрьмы,
где ебля стала адом сущим
от повторяемости дней,
где не пиздой, а ртом сосущим
я бредил, пребывая в ней.
Мир умер с лаской, но без смазки
естественной, отдав конец,
который не казался сказкой
той, что стремилась под венец.
Но смерть страшна во всяком виде,
поскольку устраняет плоть.
А я на тело не в обиде,
оно — прекрасно, смертно хоть.
Душа твоя — первопричина,
что телом позабылся пыл.
Какой же был я дурачина,