Я очень надеялся, что никто ни на что не наткнется. Мне не хотелось неприятных сюрпризов.
Ровно в десять часов утра я выбрался из такси на Варшавской улице, и сразу же мне в глаза бросился дряхлый зеленый «Москвич» с ржавыми крыльями. Я прогулялся мимо него, внимательно прочитал табличку на заднем стекле и зашел в небольшой продовольственный магазинчик. Минут пять я стоял и грустно разглядывал богато украшенную яркими пачками сигарет витрину, потом достал из кармана мелочь и высыпал ее на прилавок.
— Пачку… — Я на секунду замялся. — Эскимо и пачку «Дирола», пожалуйста.
Полненькая продавщица сверкнула в улыбке жемчужными зубками.
— Мне показалось, что вы хотите купить сигареты.
Наблюдательная, зараза! Она положила передо мной жевательную резинку. И продолжала трепать языком:
— «Дирол»… Я раньше жевала только его. Но последнее время это слово ассоциируется у меня с одной длинноносой певичкой. И я перешла на «Ригли'с».
Бред… Или мне это снится? Я ни слова не понял из того, что сказала мне эта красавица. При чем здесь певичка? Что за ассоциации? Я молча пожал плечами и вышел из магазина. И лишь тогда вспомнил, что не забрал мороженое.
Обойдусь без него. Я подошел к зеленому «Москвичу». Дверь оказалась незапертой. Ключи и техпаспорт — под ковриком. Все в порядке, все по сценарию. Интересно, сумею ли тронуться с места на этом корыте?
Я воткнул в гнездо ключ зажигания и без проблем завел двигатель. Без проблем отъехал от тротуара. Развернулся и без скрежета и дребезжания, без ядовитых черных выхлопов в атмосферу медленно поплелся в сторону Сосновой Поляны. Несмотря на свой страшненький вид, зеленый старик оказался машиной что надо. Самое ценное — он, в отличие от «паджеро», не привлекал к себе внимания мусоров.
«Москвич» я оставил на платной стоянке в двух кварталах от дома. Открыл багажник и взвалил себе на спину шестидесятикилограммовый рюкзак со снаряжением. Ноги мои подогнулись, глаза вылезли из орбит, но я решительно сжал зубы и отправился в путь. Полтора километра, не больше, — мне они показались дистанцией экстремального триатлона. Даже вчера после вечерней пробежки я не был измучен так, как сегодня, когда ввалился, словно тяжелораненый, в квартиру. Стаффордшир удивленно глазел на то, как я уселся прямо на пол в обнимку с рюкзаком-убийцей и долго не мог прийти в себя.
— Подыхаю… — тихонечко стонал я. — И что за ишак? Почему было сразу не завезти этого монстра домой, а уж потом ехать ставить машину.
Бакс в ответ ухмылялся ехидно: «Допрыгался, мол. И не жалко. Будешь знать, как пихать меня пяткой».