Фантасмагория-4
Мои пальцы судорожно сжимают руку Дэна, она в перчатке, в мокрой перчатке, потому что идет дождь. На похоронах всегда идет дождь... Слуга держит огромный черный зонт над госпожой д'Аржантайль, высокой, прямой, со снежно-белыми волосами из-под черной шляпки. Господин д'Аржантайль, сухощавый, элегантный - тоже под зонтом, и только с густых волос Дэна медленно сползают капли дождя... Я встречаюсь взглядом с его глазами, с его бесконечно родными глазами, от уголков которых тоже ползут крупные капли. Своей замшевой рукой Дэн накрывает мои посиневшие пальцы - я не чувствую их, я ничего не чувствую, и я не плачу. - Как это ужасно! Двухлетний ребенок... Каким надо быть извергом, чудовищем... нет, у меня не хватает слов! А какое горе для родителей... - Но она... смотрите, у нее совсем сухие глаза! Они очень далеко, у самого входа в склеп, и они не знают, как болезненно-тонко обострены все мои ощущения... Разговоры, разговоры под барабанную дробь дождя... Все эти люди, которых я вижу впервые, без спросу вломившиеся в мою жизнь и теперь распоряжающиеся ею - разве они реальны? Неподвижные фигуры, по три-четыре сгруппированные под дождем, словно грибы, я слышу, как жирная грязь прогибается под их каблуками... - Похоронить девочку в фамильном склепе д'Аржантайлей - как это благородно с его стороны... Ведь они давно расстались. - Да, но он все эти годы заботился о ребенке... Ненастоящие разговоры о ненастоящих, никогда не происходивших вещах... так и должно быть. Я соглашаюсь со всем, я уже давно живу по законам фантасмагории, я не живу вовсе... Невыносимые капли барабанят по моим незащищенным плечам, прожигают черную ткань жакета, пронзают кожу - одна, другая, третья, это слишком! Моим рукам неудобно и тесно между перчатками ладоней Дэна. И еще что-то не так, мучительно неправильно - вот что: я ведь не думаю, совсем не думаю о Роми! Роми, она настоящая, ей не место в этом ирреальном мире, пронизанном дождем и шепотами. Дэн... Он сжимает мои руки, он с отчаяньем смотрит на меня, он молчит. Вот он на месте здесь, такой красивый, печальный и близкий, ведь он никогда не был по-настоящему реальным для меня...
Фантасмагория-5
Нависающая портьера ломается тяжелыми темно-бордовыми складками, такого цвета бывает только бархат. Винный отблеск на белом, покрытом светлыми волосками изогнутом запястье Дэна. Он опирается лбом на оконное стекло через жесткий сгиб руки, он не смотрит на меня... Это я смотрю на него, на запястье и густые волосы, на полоску шеи над траурным воротником - я просто не могу не смотреть, не в моих силах отвести взгляд... И главное все это уже происходило когда-то. - Ты должна меня понять, - голос Дэна глухо отражается от стекла. - Все, что было, все, что могло быть между нами, уже кончилось. Если бы мы даже попытались что-то вернуть, возродить из пепла, у нас бы ничего не получилось, мы только увлекли бы друг друга в пропасть. Мы слишком разные, в общем-то, чужие люди. Особенно теперь... Это уже было, и тогда он тоже не мог взглянуть на меня, а я не могла опустить глаз. Это уже было, и поэтому то, что происходит сейчас неправильно, фальшиво, так просто не может быть... Я должна что-то ответить ему, я отвечала тогда - но теперь это не имеет значения. Мои слова были бы таким же пустыми, как и его, как бессмысленно пуст весь этот неизвестно кем выдуманный окружающий мир... - ...Особенно теперь, когда погибла Роми. Раньше я, возможно, не понимал... но она - единственное, что нас связывало. А ты скрыла, ты украла ее у меня, как ты решилась на такое?! Ведь мы могли бы попробовать все начать сначала... но теперь уже поздно. Бродячие слова из дамского романа. Они не имеют к нам никакого отношения, Дэн просто цитирует не к месту неизвестно кого... Вот он гневно оборачивается и в какое-то мгновение даже взглядывает на меня. Три года назад он бы этого не сделал... но три года назад не было Роми... и сейчас ее нет. Ничего не изменилось. Я медленно отвожу взгляд, я больше не вижу Дэна, какого-то далекого Дэна, которого, может быть, и вовсе не существует... Во всем мире есть только тяжелая портьера с чуть потертым ворсом на изломе, а так - ничего. Пустота. - Мир велик, - слова, рожденные пустотой. - Я нашел в нем свое место, неплохое место, и тебе желаю того же. Я помог тебе в трудную минуту, моя совесть чиста, но теперь я ухожу из твоей жизни. И прошу, нет, советую тебе тоже уйти из моей. Все это уже было.